João Ubaldo Ribeiro vence o prêmio Camões 2008
Prêmio é mais importante concedido a autores da língua portuguesa; ele é o oitavo brasileiro a receber prêmio
Efe
LISBOA - O escritor João Ubaldo Ribeiro conquistou neste sábado, 26, o Prêmio Camões 2008, o mais importante concedido a autores da língua portuguesa.
Na sua 20ª edição, o júri optou por João Ubaldo, de 67 anos e o oitavo brasileiro a receber este prêmio, criado pelos Governos de Portugal e Brasil em 1988.
O Prêmio Camões 2007 foi outorgado ao escritor português Antonio Lobo Antunes, que recebeu seu prêmio na última sexta em cerimônia na qual esteve presente o presidente do Brasil, Luiz Inácio Lula da Silva.
Nesta oportunidade, Lula afirmou que este prêmio fortalece as "manifestações literárias da rica e diversa cultura" dos países Lusófonos.
Este ano o júri foi formado pela catedrática da Faculdade de Letras da Universidade do Porto Maria de Fátima Marinho, o escritor brasileiro Marco Lucchesi e pelo poeta e jornalista angolano João Meio.
sábado, 26 de julio de 2008
Lobo Antunes recebe o Premio Camoes, igual a si mesmo
"Nós passamos... mas os livros ficam"
LEONOR FIGUEIREDO
Cerimónia. António Lobo Antunes recebeu o Prémio Camões 2007
"Nunca vi perguntarem ao milionário se era bom receber dinheiro. Isso é como se [eu] fosse um pobrezinho. Pensam que os artistas são uns pobrezinhos...", respondeu, lamentando-se, António Lobo Antunes ao DN, quando lhe perguntámos o que iria fazer com os cem mil euros que recebeu ontem pelo Prémio Camões 2007. E perante a insistência da verba em causa, lá soletrou um pouco contrafeito: "Vou comprar uma 'económica' [sopa da tasca] e uma carcaça!"
O escritor galardoado com o Prémio Camões 2007, o maior de Língua Portuguesa, chegou ao Mosteiro dos Jerónimos minutos antes da cerimónia, de jeans, mocassins e uma camisa branca sem gravata. Igual a si próprio.
E foi assim que falou para a plateia durante a cerimónia que juntou os presidentes Cavaco Silva e Lula da Silva. Falou do seu poeta preferido, Camões, citando a frase que mais admira esta ditosa Pátria minha amada, confessando também que "são as pessoas da Língua Portuguesa que me interessam". Lobo Antunes, que sobre os seus escritos diria "nós passamos... o que importa são os livros, que ficam", fez um discurso da lusofonia. "Penso muito na nossa língua", "tenho o maior orgulho em ser português". Elogiou escritores dos países que comungam o mesmo falar e pensar. "Estamos a viver um momento extraordinário com o aparecimento de muito bons escritores nestes países todos", sublinhou.
Fonte:Diario de Notícias
LEONOR FIGUEIREDO
Cerimónia. António Lobo Antunes recebeu o Prémio Camões 2007
"Nunca vi perguntarem ao milionário se era bom receber dinheiro. Isso é como se [eu] fosse um pobrezinho. Pensam que os artistas são uns pobrezinhos...", respondeu, lamentando-se, António Lobo Antunes ao DN, quando lhe perguntámos o que iria fazer com os cem mil euros que recebeu ontem pelo Prémio Camões 2007. E perante a insistência da verba em causa, lá soletrou um pouco contrafeito: "Vou comprar uma 'económica' [sopa da tasca] e uma carcaça!"
O escritor galardoado com o Prémio Camões 2007, o maior de Língua Portuguesa, chegou ao Mosteiro dos Jerónimos minutos antes da cerimónia, de jeans, mocassins e uma camisa branca sem gravata. Igual a si próprio.
E foi assim que falou para a plateia durante a cerimónia que juntou os presidentes Cavaco Silva e Lula da Silva. Falou do seu poeta preferido, Camões, citando a frase que mais admira esta ditosa Pátria minha amada, confessando também que "são as pessoas da Língua Portuguesa que me interessam". Lobo Antunes, que sobre os seus escritos diria "nós passamos... o que importa são os livros, que ficam", fez um discurso da lusofonia. "Penso muito na nossa língua", "tenho o maior orgulho em ser português". Elogiou escritores dos países que comungam o mesmo falar e pensar. "Estamos a viver um momento extraordinário com o aparecimento de muito bons escritores nestes países todos", sublinhou.
Fonte:Diario de Notícias
"No soy un viejo verde"
"La del 68 fue una generación de jóvenes violentos y corruptos"
MIGUEL MORA - Roma - 26/07/2008
A sus 93 años, el padre de la comedia italiana sigue ferozmente lúcido. El realizador reflexiona sobre la historia reciente de Italia, la importancia del neorrealismo y sobre su filme 'Rufufú', de cuyo estreno se cumple hoy medio siglo
Mario Monicelli (Viareggio, Toscana, 1915) tiene 93 años, pero sus ojos y su vivacidad siguen siendo los de un adolescente. El inventor de la comedia a la italiana (con su amigo, recientemente fallecido, Dino Risi: "Nuestra broma siempre era quién palmaría antes") es un mito del cine, pero no aguanta ser considerado un genio. "Simplemente trabajábamos mucho y seguíamos la vieja estela de la Comedia del Arte", explica.
"Simplemente trabajábamos mucho y seguíamos la vieja estela de la Comedia del Arte"
"El humor es la forma más penetrante de mirar las cosas"
"La cultura rural fue básica en el neorrealismo. Veníamos de ahí"
"La aspiración de ganar más que el otro no era la cultura dominante"
"Era el tiempo de la picaresca ingenua. Acabó cuando asesinaron a Moro"
Autor y guionista de 65 películas, entre ellas muchas obras maestras que en los años cincuenta, sesenta y setenta contribuyeron a hacer célebre, y mucho más divertido, el neorrealismo italiano, Monicelli utilizó una inteligencia muy aguda para convertir la cotidianidad, la desesperación, el fracaso y la miseria en humor y farsa. Su finura para utilizar la ironía como bisturí social; su compromiso siempre generoso con los perdedores; su espíritu de artesano clásico y disciplinado y su mirada siempre atenta al gesto y el detalle hilarante, le convirtió en favorito de todas las estrellas italianas: de Totó y Aldo Fabrizi, a Vittorio Gassman y Marcello Mastroianni, Sophia Loren y Gina Lollobrigida, Alberto Sordi, Monica Vitti o Ugo Tognazzi.
Tras comenzar dirigiendo media docena de filmes de Totó, Monicelli dejó una lista de títulos inolvidables: Guardias y ladrones (1951), Rufufú (I soliti ignoti, 1958), La gran guerra (1959), I Compagni (1963), La Armada Brancaleone (1966), La chica con la pistola (1968), Amici miei (1970) o Un burgués pequeño pequeño (1978). Todas ellas, y muchas más, podrán verse en el próximo Festival de San Sebastián, que este año le dedica un homenaje y una retrospectiva de 41 filmes. "Estuve allí hace 50 años y gané un premio, ya no sé si con I soliti ignoti o con Il médico e lo stregone (fue la primera, obtuvo la Concha de Plata). Se estaba bien allí, era una ciudad bella y pequeña".
Casi ciego, pero aún ferozmente lúcido, Monicelli vive en un modesto primer piso del barrio más viejo de Roma, Monti. Es su casa de siempre, llena de personalidad y gracia, atributos que siguen caracterizándole.
Tras dirigir Las rosas del desierto en 2006, declara cerrado el grifo de su talento ("me parece que ha sido suficiente"). Y sigue definiéndose tan comunista como siempre: "El Gobierno Berlusconi dice que la lucha de clases no existe, pero sólo hace falta ver cómo hemos convertido a los gitanos en el chivo expiatorio para saber que es mentira".
Pregunta. ¿Cómo anda de amigos?
Respuesta. Hay ya pocos vivos. Dos guionistas, Scarpelli y Cechi D'Amico, dos directores, Risi [la entrevista se hizo antes de la muerte de Risi] y Mortaldo. Nos vemos alguna vez. Antes siempre estábamos juntos. Ahora menos.
P. ¿Tiene familia?
R. Tengo dos hijas casadas, y otra que tiene 20 años y estudia en Bolonia...
P. Veinte años. Vaya. ¿Y todavía le siguen atrayendo las mujeres?
R. Continúan interesándome, pero no sexualmente, no soy un viejo verde. Me han gustado mucho las mujeres, pero no tenía líos con estrellas. Siempre eran de fuera del cine. Trabajar y relacionarte con la misma gente es muy aburrido.
P. Pero en el cine había mujeres impresionantes...
R. ¡Y también fuera! Las tres o cuatro que tuve eran muy guapas y con una ventaja: no tocaban tanto los cojones como las actrices.
P. ¿Le daban la lata?
R. A mí me molestaban poco. Era muy autoritario, no les daba ocasión de hablar. Leían el guión, y si aceptaban, sabían que no se hacían cambios.
P. Pero amigos sí tuvo muchos en el cine.
R. Sordi, Gassman, la Vitti, Giuliana de Sio, Tognazzi, la Mangano, Mastroianni... Gente muy simpática, ingeniosa e inteligente. Se pasaba bien con ellos fuera del plató, eran muy agradables.
P. ¿Y eran conscientes de la importancia del cine que estaban haciendo?
R. Ahora sabemos que era importante, entonces no. Era cine para italianos. Sólo después, con los festivales y los premios, se convirtió en importante.
P. ¿Ahora le parece que era cine bueno?
R. Todavía no se puede saber. Hace falta esperar 300 años para saber si era bueno de verdad. Entonces era un trabajo. Como teníamos éxito, había mucho trabajo. Pero lo hacíamos a gusto porque el público respondía. Entonces la cuota de pantalla nacional era del 75%, ahora es del 30% como mucho. A los italianos les gustaba más entonces su cine, y había un ejército de directores, guionistas, actores... Luego se empezó a conocer fuera. Los premios a Fellini, a Tornatore, a De Sicca, Cannes...
P. ¿Se ganaban bien la vida?
R. Se ganaba bien y era más barata.
P. ¿Pero era la dolce vita?
R. Era una vida de trabajo duro. Los horarios no eran como ahora. No había sindicatos, siempre te levantabas al alba, te ibas fuera a rodar y volvías tarde. Poco a poco cambió. En los años cincuenta y sesenta trabajabas de siete a siete, y no había cestino (catering). Llevábamos pan con salami y eso comíamos. Después empezaron a darnos dinero para la comida y tenías que ir a comprártela.
P. ¿De dónde salían las historias?
R. Muchas eran reales, otras salían de libros, de cuentos que se oían, de historias antiguas. Pescabas de todas partes: sucesos, tertulias... Se inventó todo: el cine negro, el spaguetti-western, las series mitológicas... Éramos mil personas en total, siempre estábamos juntos, íbamos a los mismos cafés y restaurantes, y allí cambiábamos ideas y pareceres. Había fantasía y ganas de hacer cosas. El país era pequeño y había que inventar mucho.
P. Italia era entonces la vanguardia cultural de Occidente.
R. Durante 15 años fuimos el centro de la creatividad, duró un par de generaciones. De los cincuenta o sesenta a los setenta. Luego la creatividad pasó a otros. América, la nouvelle vague, el cine iraní... Estados Unidos renovó el star system, y como potencia industrial fue el primero siempre.
P. ¿Siempre le gustaban sus películas?
R. Entre 65 no todas me gustan. Pero algunas que fracasaron me gustaban.
P. Empezó dirigiendo a Totó. Supongo que sería una gran escuela.
R. Era muy particular. Un gran mimo, movía todo el cuerpo además de la cara. Los grandes actores recitan con el cuerpo, trabajan la entonación y el cuerpo. Keaton, Chaplin, Lewis...
P. Antes de dedicarse al cine, ¿qué hizo?
R. Viví mi periodo político. El fascismo y la guerra. Fui movilizado a Yugoslavia... En caballería, aunque nunca luché. Milité en el Partido Socialista, después en el Comunista. Lo metí en una película, I compagni. Era un filme marxista, pero con ironía.
P. ¿Y cómo le dio por la comedia? ¿Siendo comunista no era una herejía?
R. Era un humor natural. Nuestra mirada era ésa. Sarcasmo, ironía. El humor es la forma más penetrante de mirar. Un bisturí que va al fondo de las cosas. Pero para bromear sobre algo hay que conocerlo muy bien. Y meditar mucho para llegar al humor.
P. ¿Así que el neorrealismo nació de la reflexión?
R. No nació por azar. Fue la maduración de la historia del país y de sus individuos. Nació con una dictadura en la que muchos no se reconocían. Antisocial, racista, inhumana. Éramos socios de los nazis. La gente de la cultura tenía otra mirada. Zavatini, Rossellini, De Sicca, Calvino, Parise crearon una nueva forma de mirar. Italia estaba sometida al nazismo, teníamos razones para querer cambiar nuestra relación con la realidad. Por eso se fundó esa nueva forma de ver la realidad, el neorrealismo.
P. Y enseguida llegó la comedia. A la italiana.
R. Se llamaba así porque nació aquí, también venía de esa historia terrible, singular y dramática. Surgió al contar argumentos muy dramáticos con humor. Esa mezcla era insólita. Habíamos vivido una historia horrible, también insólita, y por razones que también eran históricas, desde la Comedia del Arte y el Renacimiento teníamos una vena cómica. Eso fue lo que hizo nacer esa forma de mirar con humor.
P. La gran guerra es el mejor ejemplo.
R. El argumento era muy dramático, sí. Fusilamientos, muertos... Había tonos trágicos donde hacían falta, y cómicos también. La vida de la gente es así, no es siempre divertida o siempre dramática. Rufufú ensayó otra vía: intentan cambiar su condición con un golpe, les va todo mal, fracasan. Ésa no es la regla de la comedia. Y así había muchos haciendo lo mismo: Germi, Risi, Comencini, Steno...
P. ¿Era una forma de hacer política?
R. Sin que naciera de ahí, lo era. Se contaba una historia y como la gente era inteligente, se daba cuenta de que había detrás una idea política.
P. ¿El neorrealismo ayudó a cambiar el país?
R. Parece, dicen que sí. Contábamos sin fingimientos, un poco brutalmente, la historia del país. Cómo se vivía, cuál era la humanidad, cómo se relacionaba la gente con la realidad, quién de manera solidaria, quién de forma egoísta. Intentábamos sacar fuera las contradicciones de nuestra historia, las supersticiones y las costumbres anticuadas, ridiculizándolas. No sé si cambió a la gente. Creo que no hemos cambiado mucho.
P. La ternura de entonces, la inocencia, ¿siguen existiendo?
R. Respecto a la generación de la posguerra, todo cambió mucho. Aquella era gente muy solidaria y comprometida. Había un sentimiento colectivo de país, queríamos sacar a Italia de una guerra estúpida y hacerla entrar en Europa, modernizarla, industrializarla. Después entregamos el país a la generación siguiente, que se corrompió rápidamente. Empezó a mandar el mercado, que es la ley menos piadosa que existe, que no perdona ni tiene caridad, y las cosas fueron empeorando.
P. ¿Cómo vivió el 68?
R. Fue el primer movimiento que tomó ese testigo. Esa generación de veinteañeros tomó Italia y pensaron poder revolucionarla entera cambiando lo que hacían sus padres, ridiculizándonos, tratándonos como a viejos que había que dejar de lado. Creían que lo podían hacer todo de nuevo, sin piedad, eligiendo su nueva vida. Fue una generación de violentos y corruptos. Ese tanto de corresponsabilidad colectiva se perdió. La gente se volvió individualista y empezó a pensar en imponerse al vecino.
P. ¿El cine cambió también?
R. Era demasiado burgués para ellos, pura decadencia. Querían un nivel de vida más alto, sin solidaridad. No era macho ni moderno participar, cada uno afrontaba la vida solo y sin titubeos, era un corte con la cultura de los padres, que en Italia era muy rural, muy campesina. Éramos un país de analfabetos que se alfabetizó en los años treinta y cuarenta, pero teníamos una cultura cívica de participación y tolerancia. Eso se dejó de lado.
P. ¿Lo rural fue un elemento más del neorrealismo urbano?
R. La cultura rural fue básica en el neorrealismo. Veníamos de ahí, teníamos la humanidad del campesino. Los personajes de Sordi eran terribles, prepotentes, listos para cometer cualquier bajeza con tal de medrar, oscuros. Nosotros contábamos eso, y los italianos se reían pensando que no eran ellos. Esa cultura se perdió, la visión del otro como un compañero y no como un adversario se perdió. Pero eso es la cultura. Lo otro es incultura.
P. ¿Eso explica también las tres victorias de Berlusconi?
R. Cuando finge ser un tolerante, Berlusconi está haciendo comedia a la italiana para llegar a presidente de la República.
P. Italia parece hoy atenazada por el miedo, sobre todo del extranjero.
R. Eso pasa siempre en los tiempos de crisis, se busca fuera un chivo expiatorio. Entonces éramos una fraternidad, hacía falta reconstruir el país, teníamos todo por hacer y todos nos ayudábamos. El nivel de vida era bastante pobre, con muy pocas diferencias. Había un 10% de aristócratas y el otro 90% éramos todos igual de pobres. Pero queríamos poner de pie a Italia. La cultura servía para divertir y hacer pensar. Se trataba de entretener a la gente haciéndola pensar. Éramos vivaces, íbamos en Lambretta, teníamos autopistas, y la aspiración de ganar más que el otro no era la cultura dominante. Era el tiempo de la furbizia (picaresca) ingenua.
P. ¿Cuándo acabó la inocencia?
R. Quizá con el asesinato de Aldo Moro. Había una esperanza cierta y cercana de que el comunismo podía llegar al poder por la vía democrática, pero para evitar esa cosa que todos temían tanto mataron a Moro. ¿Quién? La derecha, los americanos.
P. Su padre se suicidó en pleno fascismo...
R. Tenía yo 23 años. Mi padre había dirigido un periódico en los años veinte. Era antifascista, se puso contra Mussolini y lo echaron, no le dejaron escribir más. Estuvo muchos años sin poder hablar, viendo a sus amigos adaptados al fascismo. Pensó que cuando acabara Mussolini podría volver, pero se habían olvidado de él. Esa amargura pudo con él. Yo era un soldado, estaba recién regresado de la guerra, y entendí perfectamente que se suicidara.
MIGUEL MORA - Roma - 26/07/2008
A sus 93 años, el padre de la comedia italiana sigue ferozmente lúcido. El realizador reflexiona sobre la historia reciente de Italia, la importancia del neorrealismo y sobre su filme 'Rufufú', de cuyo estreno se cumple hoy medio siglo
Mario Monicelli (Viareggio, Toscana, 1915) tiene 93 años, pero sus ojos y su vivacidad siguen siendo los de un adolescente. El inventor de la comedia a la italiana (con su amigo, recientemente fallecido, Dino Risi: "Nuestra broma siempre era quién palmaría antes") es un mito del cine, pero no aguanta ser considerado un genio. "Simplemente trabajábamos mucho y seguíamos la vieja estela de la Comedia del Arte", explica.
"Simplemente trabajábamos mucho y seguíamos la vieja estela de la Comedia del Arte"
"El humor es la forma más penetrante de mirar las cosas"
"La cultura rural fue básica en el neorrealismo. Veníamos de ahí"
"La aspiración de ganar más que el otro no era la cultura dominante"
"Era el tiempo de la picaresca ingenua. Acabó cuando asesinaron a Moro"
Autor y guionista de 65 películas, entre ellas muchas obras maestras que en los años cincuenta, sesenta y setenta contribuyeron a hacer célebre, y mucho más divertido, el neorrealismo italiano, Monicelli utilizó una inteligencia muy aguda para convertir la cotidianidad, la desesperación, el fracaso y la miseria en humor y farsa. Su finura para utilizar la ironía como bisturí social; su compromiso siempre generoso con los perdedores; su espíritu de artesano clásico y disciplinado y su mirada siempre atenta al gesto y el detalle hilarante, le convirtió en favorito de todas las estrellas italianas: de Totó y Aldo Fabrizi, a Vittorio Gassman y Marcello Mastroianni, Sophia Loren y Gina Lollobrigida, Alberto Sordi, Monica Vitti o Ugo Tognazzi.
Tras comenzar dirigiendo media docena de filmes de Totó, Monicelli dejó una lista de títulos inolvidables: Guardias y ladrones (1951), Rufufú (I soliti ignoti, 1958), La gran guerra (1959), I Compagni (1963), La Armada Brancaleone (1966), La chica con la pistola (1968), Amici miei (1970) o Un burgués pequeño pequeño (1978). Todas ellas, y muchas más, podrán verse en el próximo Festival de San Sebastián, que este año le dedica un homenaje y una retrospectiva de 41 filmes. "Estuve allí hace 50 años y gané un premio, ya no sé si con I soliti ignoti o con Il médico e lo stregone (fue la primera, obtuvo la Concha de Plata). Se estaba bien allí, era una ciudad bella y pequeña".
Casi ciego, pero aún ferozmente lúcido, Monicelli vive en un modesto primer piso del barrio más viejo de Roma, Monti. Es su casa de siempre, llena de personalidad y gracia, atributos que siguen caracterizándole.
Tras dirigir Las rosas del desierto en 2006, declara cerrado el grifo de su talento ("me parece que ha sido suficiente"). Y sigue definiéndose tan comunista como siempre: "El Gobierno Berlusconi dice que la lucha de clases no existe, pero sólo hace falta ver cómo hemos convertido a los gitanos en el chivo expiatorio para saber que es mentira".
Pregunta. ¿Cómo anda de amigos?
Respuesta. Hay ya pocos vivos. Dos guionistas, Scarpelli y Cechi D'Amico, dos directores, Risi [la entrevista se hizo antes de la muerte de Risi] y Mortaldo. Nos vemos alguna vez. Antes siempre estábamos juntos. Ahora menos.
P. ¿Tiene familia?
R. Tengo dos hijas casadas, y otra que tiene 20 años y estudia en Bolonia...
P. Veinte años. Vaya. ¿Y todavía le siguen atrayendo las mujeres?
R. Continúan interesándome, pero no sexualmente, no soy un viejo verde. Me han gustado mucho las mujeres, pero no tenía líos con estrellas. Siempre eran de fuera del cine. Trabajar y relacionarte con la misma gente es muy aburrido.
P. Pero en el cine había mujeres impresionantes...
R. ¡Y también fuera! Las tres o cuatro que tuve eran muy guapas y con una ventaja: no tocaban tanto los cojones como las actrices.
P. ¿Le daban la lata?
R. A mí me molestaban poco. Era muy autoritario, no les daba ocasión de hablar. Leían el guión, y si aceptaban, sabían que no se hacían cambios.
P. Pero amigos sí tuvo muchos en el cine.
R. Sordi, Gassman, la Vitti, Giuliana de Sio, Tognazzi, la Mangano, Mastroianni... Gente muy simpática, ingeniosa e inteligente. Se pasaba bien con ellos fuera del plató, eran muy agradables.
P. ¿Y eran conscientes de la importancia del cine que estaban haciendo?
R. Ahora sabemos que era importante, entonces no. Era cine para italianos. Sólo después, con los festivales y los premios, se convirtió en importante.
P. ¿Ahora le parece que era cine bueno?
R. Todavía no se puede saber. Hace falta esperar 300 años para saber si era bueno de verdad. Entonces era un trabajo. Como teníamos éxito, había mucho trabajo. Pero lo hacíamos a gusto porque el público respondía. Entonces la cuota de pantalla nacional era del 75%, ahora es del 30% como mucho. A los italianos les gustaba más entonces su cine, y había un ejército de directores, guionistas, actores... Luego se empezó a conocer fuera. Los premios a Fellini, a Tornatore, a De Sicca, Cannes...
P. ¿Se ganaban bien la vida?
R. Se ganaba bien y era más barata.
P. ¿Pero era la dolce vita?
R. Era una vida de trabajo duro. Los horarios no eran como ahora. No había sindicatos, siempre te levantabas al alba, te ibas fuera a rodar y volvías tarde. Poco a poco cambió. En los años cincuenta y sesenta trabajabas de siete a siete, y no había cestino (catering). Llevábamos pan con salami y eso comíamos. Después empezaron a darnos dinero para la comida y tenías que ir a comprártela.
P. ¿De dónde salían las historias?
R. Muchas eran reales, otras salían de libros, de cuentos que se oían, de historias antiguas. Pescabas de todas partes: sucesos, tertulias... Se inventó todo: el cine negro, el spaguetti-western, las series mitológicas... Éramos mil personas en total, siempre estábamos juntos, íbamos a los mismos cafés y restaurantes, y allí cambiábamos ideas y pareceres. Había fantasía y ganas de hacer cosas. El país era pequeño y había que inventar mucho.
P. Italia era entonces la vanguardia cultural de Occidente.
R. Durante 15 años fuimos el centro de la creatividad, duró un par de generaciones. De los cincuenta o sesenta a los setenta. Luego la creatividad pasó a otros. América, la nouvelle vague, el cine iraní... Estados Unidos renovó el star system, y como potencia industrial fue el primero siempre.
P. ¿Siempre le gustaban sus películas?
R. Entre 65 no todas me gustan. Pero algunas que fracasaron me gustaban.
P. Empezó dirigiendo a Totó. Supongo que sería una gran escuela.
R. Era muy particular. Un gran mimo, movía todo el cuerpo además de la cara. Los grandes actores recitan con el cuerpo, trabajan la entonación y el cuerpo. Keaton, Chaplin, Lewis...
P. Antes de dedicarse al cine, ¿qué hizo?
R. Viví mi periodo político. El fascismo y la guerra. Fui movilizado a Yugoslavia... En caballería, aunque nunca luché. Milité en el Partido Socialista, después en el Comunista. Lo metí en una película, I compagni. Era un filme marxista, pero con ironía.
P. ¿Y cómo le dio por la comedia? ¿Siendo comunista no era una herejía?
R. Era un humor natural. Nuestra mirada era ésa. Sarcasmo, ironía. El humor es la forma más penetrante de mirar. Un bisturí que va al fondo de las cosas. Pero para bromear sobre algo hay que conocerlo muy bien. Y meditar mucho para llegar al humor.
P. ¿Así que el neorrealismo nació de la reflexión?
R. No nació por azar. Fue la maduración de la historia del país y de sus individuos. Nació con una dictadura en la que muchos no se reconocían. Antisocial, racista, inhumana. Éramos socios de los nazis. La gente de la cultura tenía otra mirada. Zavatini, Rossellini, De Sicca, Calvino, Parise crearon una nueva forma de mirar. Italia estaba sometida al nazismo, teníamos razones para querer cambiar nuestra relación con la realidad. Por eso se fundó esa nueva forma de ver la realidad, el neorrealismo.
P. Y enseguida llegó la comedia. A la italiana.
R. Se llamaba así porque nació aquí, también venía de esa historia terrible, singular y dramática. Surgió al contar argumentos muy dramáticos con humor. Esa mezcla era insólita. Habíamos vivido una historia horrible, también insólita, y por razones que también eran históricas, desde la Comedia del Arte y el Renacimiento teníamos una vena cómica. Eso fue lo que hizo nacer esa forma de mirar con humor.
P. La gran guerra es el mejor ejemplo.
R. El argumento era muy dramático, sí. Fusilamientos, muertos... Había tonos trágicos donde hacían falta, y cómicos también. La vida de la gente es así, no es siempre divertida o siempre dramática. Rufufú ensayó otra vía: intentan cambiar su condición con un golpe, les va todo mal, fracasan. Ésa no es la regla de la comedia. Y así había muchos haciendo lo mismo: Germi, Risi, Comencini, Steno...
P. ¿Era una forma de hacer política?
R. Sin que naciera de ahí, lo era. Se contaba una historia y como la gente era inteligente, se daba cuenta de que había detrás una idea política.
P. ¿El neorrealismo ayudó a cambiar el país?
R. Parece, dicen que sí. Contábamos sin fingimientos, un poco brutalmente, la historia del país. Cómo se vivía, cuál era la humanidad, cómo se relacionaba la gente con la realidad, quién de manera solidaria, quién de forma egoísta. Intentábamos sacar fuera las contradicciones de nuestra historia, las supersticiones y las costumbres anticuadas, ridiculizándolas. No sé si cambió a la gente. Creo que no hemos cambiado mucho.
P. La ternura de entonces, la inocencia, ¿siguen existiendo?
R. Respecto a la generación de la posguerra, todo cambió mucho. Aquella era gente muy solidaria y comprometida. Había un sentimiento colectivo de país, queríamos sacar a Italia de una guerra estúpida y hacerla entrar en Europa, modernizarla, industrializarla. Después entregamos el país a la generación siguiente, que se corrompió rápidamente. Empezó a mandar el mercado, que es la ley menos piadosa que existe, que no perdona ni tiene caridad, y las cosas fueron empeorando.
P. ¿Cómo vivió el 68?
R. Fue el primer movimiento que tomó ese testigo. Esa generación de veinteañeros tomó Italia y pensaron poder revolucionarla entera cambiando lo que hacían sus padres, ridiculizándonos, tratándonos como a viejos que había que dejar de lado. Creían que lo podían hacer todo de nuevo, sin piedad, eligiendo su nueva vida. Fue una generación de violentos y corruptos. Ese tanto de corresponsabilidad colectiva se perdió. La gente se volvió individualista y empezó a pensar en imponerse al vecino.
P. ¿El cine cambió también?
R. Era demasiado burgués para ellos, pura decadencia. Querían un nivel de vida más alto, sin solidaridad. No era macho ni moderno participar, cada uno afrontaba la vida solo y sin titubeos, era un corte con la cultura de los padres, que en Italia era muy rural, muy campesina. Éramos un país de analfabetos que se alfabetizó en los años treinta y cuarenta, pero teníamos una cultura cívica de participación y tolerancia. Eso se dejó de lado.
P. ¿Lo rural fue un elemento más del neorrealismo urbano?
R. La cultura rural fue básica en el neorrealismo. Veníamos de ahí, teníamos la humanidad del campesino. Los personajes de Sordi eran terribles, prepotentes, listos para cometer cualquier bajeza con tal de medrar, oscuros. Nosotros contábamos eso, y los italianos se reían pensando que no eran ellos. Esa cultura se perdió, la visión del otro como un compañero y no como un adversario se perdió. Pero eso es la cultura. Lo otro es incultura.
P. ¿Eso explica también las tres victorias de Berlusconi?
R. Cuando finge ser un tolerante, Berlusconi está haciendo comedia a la italiana para llegar a presidente de la República.
P. Italia parece hoy atenazada por el miedo, sobre todo del extranjero.
R. Eso pasa siempre en los tiempos de crisis, se busca fuera un chivo expiatorio. Entonces éramos una fraternidad, hacía falta reconstruir el país, teníamos todo por hacer y todos nos ayudábamos. El nivel de vida era bastante pobre, con muy pocas diferencias. Había un 10% de aristócratas y el otro 90% éramos todos igual de pobres. Pero queríamos poner de pie a Italia. La cultura servía para divertir y hacer pensar. Se trataba de entretener a la gente haciéndola pensar. Éramos vivaces, íbamos en Lambretta, teníamos autopistas, y la aspiración de ganar más que el otro no era la cultura dominante. Era el tiempo de la furbizia (picaresca) ingenua.
P. ¿Cuándo acabó la inocencia?
R. Quizá con el asesinato de Aldo Moro. Había una esperanza cierta y cercana de que el comunismo podía llegar al poder por la vía democrática, pero para evitar esa cosa que todos temían tanto mataron a Moro. ¿Quién? La derecha, los americanos.
P. Su padre se suicidó en pleno fascismo...
R. Tenía yo 23 años. Mi padre había dirigido un periódico en los años veinte. Era antifascista, se puso contra Mussolini y lo echaron, no le dejaron escribir más. Estuvo muchos años sin poder hablar, viendo a sus amigos adaptados al fascismo. Pensó que cuando acabara Mussolini podría volver, pero se habían olvidado de él. Esa amargura pudo con él. Yo era un soldado, estaba recién regresado de la guerra, y entendí perfectamente que se suicidara.
viernes, 25 de julio de 2008
Waltercio Caldas na Gulbenkian
"Horizontes" do brasileiro Waltercio Caldas em exposição na Gulbenkian
25.07.2008 - 16h31 Lusa
O Centro de Arte Moderna (CAM) da Fundação Gulbenkian apresenta até 4 de Janeiro "Horizontes", uma exposição de Waltercio Caldas, um dos artistas brasileiros com maior projecção internacional. Caldas criou várias obras para este espaço.
As peças estão espalhadas pela maior nave do CAM e Waltercio Caldas apresenta esculturas, instalações e objectos. "A grande parte dos trabalhos da exposição é nova e foi desencadeada pela situação", indica Jorge Molder, comissário da exposição, no texto de apresentação de "Horizontes".
"Respirar com os olhos, desvendar oxigénios" é a frase do escultor que surge logo no início da exposição. Esta abre com "Anda Uma Coisa no Ar", uma instalação que mistura vidro, cristal, carvão e aço inoxidável. Surgem depois obras como "Maçãs Falsas" (madeira, aço inoxidável e cera pintada), "Quarto Azul" (fios de lã, vinil e tinta acrílica sobre parede), desenhos, esculturas em mármore e madeira, sempre apresentadas com muito espaço e com a preocupação de revelar a natureza dos materiais.
"Entre a escultura, a instalação e o desenho, a obra de Waltercio Caldas não é fácil de incluir em categorias claras, de tal forma este seu carácter multiforme lhe é constante, como se os desenhos quisessem estar num espaço tridimensional, as esculturas quisessem tornar-se formas arquetípicas e as instalações viver em outros mundos para lá do da arte", escreveu o director do CAM.
Segundo Molder, "Horizontes" não pode ser incluída "nas categorias de retrospectiva, de exposição antológica ou de exposição 'tout court'". "O artista mostra os horizontes do seu trabalho inventando no espaço do Centro de Arte Moderna 'horizontes' que nos vão dando a forma da sua obra", refere o mesmo texto do fotógrafo que dirige o Centro de Arte Moderna da Gulbenkian desde 1994.
Waltercio Caldas nasceu em 1946 no Rio de Janeiro e fez a sua primeira exposição individual em 1973. Em 1997, representou o seu país na Bienal de Veneza e em 2004 conquistou o Grande Prémio da Bienal da Coreia do Sul com a instalação "O Ar Mais Próximo".
25.07.2008 - 16h31 Lusa
O Centro de Arte Moderna (CAM) da Fundação Gulbenkian apresenta até 4 de Janeiro "Horizontes", uma exposição de Waltercio Caldas, um dos artistas brasileiros com maior projecção internacional. Caldas criou várias obras para este espaço.
As peças estão espalhadas pela maior nave do CAM e Waltercio Caldas apresenta esculturas, instalações e objectos. "A grande parte dos trabalhos da exposição é nova e foi desencadeada pela situação", indica Jorge Molder, comissário da exposição, no texto de apresentação de "Horizontes".
"Respirar com os olhos, desvendar oxigénios" é a frase do escultor que surge logo no início da exposição. Esta abre com "Anda Uma Coisa no Ar", uma instalação que mistura vidro, cristal, carvão e aço inoxidável. Surgem depois obras como "Maçãs Falsas" (madeira, aço inoxidável e cera pintada), "Quarto Azul" (fios de lã, vinil e tinta acrílica sobre parede), desenhos, esculturas em mármore e madeira, sempre apresentadas com muito espaço e com a preocupação de revelar a natureza dos materiais.
"Entre a escultura, a instalação e o desenho, a obra de Waltercio Caldas não é fácil de incluir em categorias claras, de tal forma este seu carácter multiforme lhe é constante, como se os desenhos quisessem estar num espaço tridimensional, as esculturas quisessem tornar-se formas arquetípicas e as instalações viver em outros mundos para lá do da arte", escreveu o director do CAM.
Segundo Molder, "Horizontes" não pode ser incluída "nas categorias de retrospectiva, de exposição antológica ou de exposição 'tout court'". "O artista mostra os horizontes do seu trabalho inventando no espaço do Centro de Arte Moderna 'horizontes' que nos vão dando a forma da sua obra", refere o mesmo texto do fotógrafo que dirige o Centro de Arte Moderna da Gulbenkian desde 1994.
Waltercio Caldas nasceu em 1946 no Rio de Janeiro e fez a sua primeira exposição individual em 1973. Em 1997, representou o seu país na Bienal de Veneza e em 2004 conquistou o Grande Prémio da Bienal da Coreia do Sul com a instalação "O Ar Mais Próximo".
Disco Duro X memoria flash
El disco duro tiene los días contados
25/07/2008
Son reescribibles, no requieren de energía eléctrica para mantener los datos, no pesan y aguantan caídas de hasta 2,5 metros. Los dispositivos de memoria flash, conocidos como SSD, ya han invadido el mercado en MP3, MP4 y móviles. Si bajan los precios -y se prevé que bajen, Super Talent ya los ofrece entre 200 y 300 euros-, estos aparatitos podrían reemplazar para siempre los pesados y a veces traidores discos duros de los ordenadores. Recientemente, Imation presentó en España el PRO 7000, que puede alcanzar una velocidad de lectura de 120 MB y de grabación de 90 MB por segundo. Samsung ha anunciado para finales de año un disco de 256 MB ultraliviano.
Fuente: El País
25/07/2008
Son reescribibles, no requieren de energía eléctrica para mantener los datos, no pesan y aguantan caídas de hasta 2,5 metros. Los dispositivos de memoria flash, conocidos como SSD, ya han invadido el mercado en MP3, MP4 y móviles. Si bajan los precios -y se prevé que bajen, Super Talent ya los ofrece entre 200 y 300 euros-, estos aparatitos podrían reemplazar para siempre los pesados y a veces traidores discos duros de los ordenadores. Recientemente, Imation presentó en España el PRO 7000, que puede alcanzar una velocidad de lectura de 120 MB y de grabación de 90 MB por segundo. Samsung ha anunciado para finales de año un disco de 256 MB ultraliviano.
Fuente: El País
Lobo Antunes em Entrevista a VISAO em 2007
Lobo Antunes em entrevista
Sara Belo Luís 28 Set 2007
Bastou um dia para lhe mudar a vida. Em Março deste ano, António Lobo Antunes, 65 anos, entrou no Hospital de Santa Maria com o manuscrito em que trabalhava debaixo do braço. E dali já não saiu. A notícia, brutal, de que tinha um cancro, chegaria pouco tempo depois. No mês seguinte, após ter sido operado, escreveu na VISÃO uma crónica na qual revelou o inferno que estava a viver. Agora, seis meses passados, o escritor lança O Meu Nome É Legião e, pela primeira vez, conta o que viu e o que sentiu. Sem as meias-palavras das «doenças prolongadas» nem os disfarces dos testemunhos triunfantes. Como ele próprio diz, com as cartas viradas para cima.
Ainda tem a sensação de o seu novo livro, O Meu Nome É Legião, lhe ter sido ditado por um anjo?
Sim, mas também houve partes de Ontem Não te Vi em Babilónia que me pareciam ditadas. Quando a mão está feliz, os livros parecem-me sempre ditados. O Meu Nome É Legião está pronto há mais de um ano. E, como entretanto já estou a escrever outro livro, vou esquecendo o anterior. Tento, aliás, esquecê-lo para evitar fazer uma sequela.
Não voltou sequer a olhar para ele?
Não, apenas o folheei. Corrijo os livros tantas vezes e, mesmo assim, fico sempre com a sensação que os deveria ter corrigido ainda mais, que lhes devia ter dado mais uma volta ou duas. Há sempre um «que», um «mas», um advérbio ou um adjectivo a mais. Há sempre palavras a mais.
É um livro mais curto, com um registo mais rápido que os anteriores. Deixou de gostar daquelas longas «sinfonias»?
Não tem nada a ver porque, como leitor, continuo a gostar de romances grandes. A questão é que, a partir de agora, os meus livros vão sendo sempre cada vez mais curtos. Não sei explicar porquê - o livro acaba por ter a dimensão que ele próprio exige, é ele quem comanda.
Conhece bairros periféricos de Lisboa como o que retrata?
O livro refere-se a um bairro em concreto, embora eu nunca lá tenha estado. Sempre me impressionou o facto de aqueles miúdos não terem raízes de espécie alguma. Não são portugueses, não são africanos, não são nada. Brincam com balas em vez de brincarem com bolas. E no entanto há neles uma sede de ternura, um desejo de amor absolutamente inextinguível. A morte e a vida não têm, para eles, qualquer significado ou, pelo menos, têm um significado muito diferente do que para nós. Na minha ideia, O Meu Nome É Legião era por isso um livro de amor. De amor por uma geração, por uma classe social sozinha e abandonada, por um grupo de pessoas desesperadamente à procura de uma razão de existir.
Revê-se naqueles garotos?
Quando começo a escrever um livro, não tenho qualquer plano. Aqueles garotos, aqueles polícias e, no fundo, todas aquelas vozes vão-se encadeando de tal modo que sou o primeiro a ficar espantado. Não posso, no entanto, dizer que me revejo neles porque, naquele momento, éramos só uma e a mesma coisa. Uma espécie de relação simbiótica.
Eles estão excluídos deste mundo?
Estão de tal maneira abandonados que matar pessoas é a única maneira que têm de pedir colo. Não sei, porém, o que se passa na realidade, uma palavra idiota porque a realidade é uma coisa que não existe. Todas aquelas pessoas têm, para mim, uma densidade muito profunda.
E, nessa medida, o livro também é uma realidade?
É a única realidade que existe. Não se trata de viver noutro planeta, mas a verdade é que, quando estou a escrever, a minha vida muda por completo. Encontro uma razão, um motivo e uma direcção. E é óbvio que dou muito mais importância aos livros do que às crónicas, que são apenas...
...uma questão alimentar, como costumava explicar.
Não, já não. São antes a possibilidade de poder fazer uma espécie de itinerário paralelo. Como quando, em miúdo, andava com o meu avô em estradas paralelas à via férrea, ficando com a sensação de viajar, ao mesmo tempo, no automóvel e no comboio.
Diz que não conhece aquele bairro...
Não conheço aquela realidade do ponto de vista jornalístico.
Mas sempre gostou de subúrbios.
Aquilo não é sequer um subúrbio. Para mim, o subúrbio é Benfica ou o Cacém. Aquilo é muito pior do que isso. Aquilo é o inferno. Aquelas pessoas vivem num inferno onde eu nunca entrei.
Foi ganhando carinho por aquelas personagens?
Não sei se os leitores entenderão que o livro está a transbordar de amor. Custou-me muito que aquelas personagens morressem. Repare que até o professor não é muito diferente dos garotos - todos estão terrivelmente desamparados. Sempre me comoveu ver o desamparo em que as pessoas vivem. Acho que esta dimensão nunca foi suficientemente notada nos meus livros. Vivemos num certo desamparo, numa certa desprotecção.
Mas essa não é uma característica apenas do último livro.
Obviamente que não. Lembro-me de começar a escrever Explicação aos Pássaros na Alemanha, em casa da tradutora que tinha na altura. Convencido de que estava a fazer um romance completamente diferente, mostrei-lhe as primeiras linhas e ela disse-me que não via ali nada de diferente: «És tu.» Não consigo fugir disto - há sempre é um «outro eu» que escreve. Como quando aquele admirador da Sarah Bernhardt a encontra na rua e pergunta: «É a dona Sarah Bernhardt?» E ela responde: «Serei esta noite.»
Ficou comovido com o acolhimento que teve agora em Berlim, no Festival Internacional de Literatura?
Comovido é uma palavra exagerada. Agora, a qualquer lado onde vá, é sempre assim. Torna-se um pouco incómodo porque estive o dia inteiro a dar entrevistas no hotel e, quando saí, havia uma série de pessoas cá fora. Queriam um autógrafo não num livro, mas num pedacinho de papel. Como se eu fosse o Enrique Iglesias.
E com o Prémio Camões, que recebeu no princípio deste ano, ficou comovido?
Agora, de três em três meses, recebo um prémio. Antes, tinha vindo o Prémio Ibero-Americano, depois veio o Camões e, há dias, chegou o Neruda. É muito agradável recebê-los, mas um prémio nada tem a ver com a literatura na medida em que não melhora nem piora os livros. Um prémio é só um prémio.
Faz sentido voltar a falar no Nobel?
Nem penso nisso. Agora menos que nunca.
Porquê?
Porque há coisas muito mais importantes. Tenho a certeza de que os meus livros são muito mais importantes do que qualquer Nobel que me possam dar. Mas não me queria alongar sobre esse assunto, porque me parece que se dá excessiva importância a um prémio literário. Tolstoi e Conrad nunca o tiveram. E eles é que são os meus colegas.
Sente-se bem na companhia deles?
Não estou nada mal [sorrisos].
Até se ri...
Sabe, este foi um ano muito duro para mim. Para além de ter recebido constantes lições de dignidade e de coragem por parte de pessoas anónimas, aprendi a ter ainda mais respeito e admiração pelos portugueses. Compreendi porque é que fomos nós a ir naqueles barquinhos de 14 metros sem quilha, porque é que atravessámos o Atlântico, porque é que fizemos o que fizemos. E fiquei muito orgulhoso quando percebi que o povo ainda é o mesmo. Fez-me lembrar aqueles versos de Sophia: «Esta gente cujo rosto/ Às vezes luminoso/ E outras vezes tosco/ Ora me lembra escravos/ Ora me lembra reis». Foi muito bom ter tido essa experiência.
Muito bom?
Aprendi a admirar as pessoas do meu País. E a respeitá-las ainda mais. E a amá-las ainda mais. E a gostar cada vez mais delas. A partir daí, tudo o resto se tornou relativo. Houve coisas que deixaram de ser importantes. E normalmente é quando elas deixam de ser importantes que vêm ter connosco... O que me interessa, neste momento, é poder ter tempo para escrever, viver o suficiente para conseguir acabar o meu trabalho sem decepcionar os que acreditam em mim. Surpreende-me todo este reconhecimento internacional porque, no fundo, só escrevo livros, o que não me dá um mérito por aí além... É apenas trabalho.
E muito trabalho...
Ser pedreiro, médico ou outra coisa qualquer também dá muito trabalho. E ser doente, ser doente dá muito trabalho.
Porque é que decidiu escrever aquela crónica da VISÃO, intitulada Crónica do Hospital, onde revelava que tinha um cancro?
Como já havia muitos boatos contraditórios, resolvi aclarar as coisas e dizer a verdade. A crónica foi escrita mesmo no hospital. Mal conseguia escrever, não tinha forças para nada. O que posso dizer é que eu e todos os outros doentes só recebemos atenções. Dos médicos e dos enfermeiros, mas também das pessoas mais modestas que lá trabalham. Se dizem que tratam mal os doentes nos hospitais, a minha experiência foi justamente a contrária. Sempre vi os doentes serem tratados com a maior dignidade. Estou muito grato às pessoas que cuidaram de mim e que tiveram comigo a maior delicadeza.
O Meu Nome É Legião é, aliás, dedicado a Henrique Bicha Castelo, que o operou.
Para ele, do ponto de vista emocional, não deve ter sido nada fácil. Porque o Henrique não foi apenas o meu médico, é meu amigo. Para além de ser um cirurgião de renome internacional, é um homem de uma qualidade humana, de uma capacidade de amor, de uma generosidade e de uma ternura absolutamente excepcionais.
Durante todo esse período, lembrou-se alguma vez do António Lobo Antunes médico?
Tudo isto me fez ter saudades da Medicina. Pela primeira vez, tive saudades da Medicina. E, nos últimos tempos, tenho tido saudades. Agora já é tarde porque a escolha foi feita há muito tempo. Mas, se pudesse voltar atrás, talvez tentasse manter alguma relação com a Medicina.
Enquanto não pôde viver da escrita, viu a Medicina como uma forma de ganhar a vida.
Eu até gostava de ser médico. O meu pai era médico, cresci no meio dos hospitais, mas estar internado é outra coisa muito diferente. Não há nada de mais horrível do que uma noite passada num hospital.
As noites passadas num hospital duram mais?
São infinitas. E é aí que aparece o desamparo. Não estou a falar de mim, estou a falar de uma maneira geral. É óbvio que senti tudo isto. Sofri muito e, ao mesmo tempo, toda esta experiência também me enriqueceu. Sai-se disto com mais amor pela vida e com a sensação de que é uma honra estar-se vivo.
Sai-se mais sereno?
Não lhe sei responder, porque nunca fui uma pessoa de grandes exaltações. É claro que tomei consciência da minha finitude, porque todos vivemos em função de eternidades. Uma pessoa de 20 anos pensa que tem à sua frente 50 anos e, para ela, esses 50 anos não vão passar nunca. A minha mãe, por exemplo, vive em função de eternidades de seis meses. E, na prática, esses seis meses são tão compridos como os 50 anos do jovem de 20 anos. Quando a Maria Antonieta pedia ao carrasco «só mais um minuto, senhor carrasco», para ela aquele minuto era eterno.
Virginia Woolf dizia que, a partir de certa idade, os dias são uma eternidade, mas os anos passam a correr.
E Churchill dizia que os anos passam num instante, o que custa a passar são os minutos. Mas quando os escritores querem parecer inteligentes, eu desconfio sempre. A atitude de sedução sempre me irritou e irrita-me cada vez mais. É isso e, sobretudo, a amargura. Há para aí um cronista num jornal diário que deve ser a pessoa mais infeliz do mundo. Destila tanto fel... Meu Deus, como se pode ser assim?
Está a falar de Vasco Pulido Valente?
É uma dedução sua. Não o conheço, mas o que ele escreve faz-me imensa impressão. E pena. Não me irrita, não me enerva, não me exalta, não me comove. Faz-me pena. Não gosto de pessoas amargas porque são mal agradecidas. A ingratidão é o pior sentimento que pode existir.
Sempre prezou a sua privacidade. Hesitou ao escrever aquela crónica na qual se expôs como nunca antes o havia feito?
Para quem souber ler, exponho-me muito mais nos livros. Em O Meu Nome É Legião, por exemplo, aqueles garotos vieram de dentro de mim, são parte de mim. Quando me fala em serenidade, é evidente que estou muito mais sereno, muito mais seguro do valor do meu trabalho.
Depois da operação, foi difícil voltar a escrever?
Muito difícil. Não era capaz, cansava-me. A seguir à operação, nem sequer escrevia. Estava sentado numa cadeira, sem ler, sem fazer nada, a olhar para a parede. Estive quase dois meses assim. Não tinha nada dentro.
Tinha um romance começado?
Sim, tinha começado a escrevê-lo seis ou sete meses antes. E, como nunca tinha feito uma interrupção, só me perguntava: será que sou capaz de retomar o livro? Depois, devagar, comecei a aproximar-me dele, sem lhe tocar, sem lhe tocar mesmo. Tinha ficado a meio de um capítulo, li o último parágrafo e - é curioso - o livro continuou a sair. É muito estranho porque eu costumo demorar mais de um ano a fazer a primeira versão e, quando chego ao fim, já mal me lembro do princípio. Releio e tudo aquilo faz sentido, tudo aquilo está certo. É uma espécie de trabalho interior que nada tem a ver comigo. Ou melhor: tem a ver comigo, eu não sei é de que parte de dentro de mim é que aquilo vem. Acho que agora estou a escrever como nunca escrevi. Falam muito no Manual dos Inquisidores, mas julgo que foi a partir de Ontem Não te Vi em Babilónia que a escrita começou a ganhar uma densidade, uma espessura, uma força que antes não tinha. Não me importa se me lêem porque escrevo para a eternidade? Claro que me importa, claro que quero que me leiam. Há coisas que já não faço.
Como assim?
Já não minto. Já não componho o perfil. Estou aqui diante de vós, nu e desfigurado. Porque a nudez desfigura sempre. Agora, jogo com as cartas abertas. Agora, jogo póquer com as cartas viradas para cima. Agora, já não há nada escondido, está tudo à vista. E ou a mão ganha ou perde. Nos livros, também já não há truques. São livros que não devem nada a ninguém. Não se nota ali a voz de ninguém, não há ali influência de qualquer outro autor. Nada. Zero. É a minha voz inteira. E a conquista da minha própria voz foi talvez o mais importante que me aconteceu. Não há ninguém a atravessar-se no meu caminho. Se não nos medimos com os melhores, não vale a pena medirmo-nos. Atingir as alturas de Tolstoi ou de Horácio é muito difícil, mas é aí que eu quero estar. E, ao mesmo tempo, isto tem-me permitido admirar o trabalho de outras pessoas que não considero grandes escritores...
Mas admira-lhes o quê? O esforço?
Esforço faz lembrar ciclismo, não é? Admiro o esforço e, quando ele é digno, respeito-o. Embora, em Portugal, se publique demasiado. As pessoas não sabem o quanto custa escrever. Escrever é tremendamente difícil. Não precisamos de mais de – vá lá, para ser generoso – 200 ou 300 livros. Continuo a ficar surpreendido com o aluvião de livros, livros completamente supérfluos, que se editam. As pessoas não têm vergonha de ter feito aquilo? Não são escritores, são pessoas que fazem livros. Uma coisa é ser escritor, como Torga (por exemplo) o era. Outra coisa é fazer livros, o que agora toda a gente faz. Fico pasmado quando vejo jornalistas, advogados ou apresentadores de televisão que se apresentam como escritores. Já reparou?
Ao regressar ao livro, sentiu-o como seu?
Claro que sim. Ninguém escreve assim. Não tenho a menor dúvida de que não há, na língua portuguesa, quem me chegue aos calcanhares. E nada disto tem a ver com vaidade porque, como sabe, sou modesto e humilde. A doença trouxe-me isso. Já não estou a fazer tratamentos e só lá mais para o final do ano é que voltarei a fazer exames. Tudo isto dá-me uma grande serenidade, porque olho para as coisas com mais distância. Estive muito perto da morte e palavra de honra que é muito mais fácil do que se imagina. A ideia pode angustiar-nos e apavorar-nos, mas quando se está mesmo ao pé dela é muito mais fácil do que se pensa. Lembre-se do que diz a última frase de Os Thibault, o grande romance de Roger Martin Du Gard: plus simples qu' on y pense, mais simples do que se pensa. E é, de facto, mais simples do que se pensa, menos assustador do que se pensa.
Quando ouve a palavra cancro, é a morte que vê à sua frente?
Por mais que racionalmente pensemos que o cancro se cura, associamo-lo à morte. Pedi sempre para não me mentirem e, por isso, quando muito francamente me dizem que tenho um cancro, o que vejo à minha frente é a morte. Não é ver a morte à minha frente, é vê-la dentro de mim. Já está cá, é uma parte de nós. E é mais fácil do que se pensa, não requer coragem, apenas dignidade e elegância. Perguntava muitas vezes: tenho-me portado de uma maneira digna?
A quem é que perguntava?
Ao médico e a uma ou duas pessoas que faziam o favor de se interessar por mim. Não há nada de mais horrível do que a cobardia. Compreendi a frase de Hemingway, quando quiseram saber o que é que ele achava da morte e a resposta dele foi: «Outra puta.» Porque a morte é sempre uma puta e, a uma puta, não se pode dar confiança. Uma amiga, que é minha médica, disse-me: «Tens que aprender a viver com isto.» Não, não tenho. Não tenho que viver com um filho da puta. Eu não vivo com um cabrão, quero destruí-lo, não quero viver com ele.
Tem que ter pulso firme?
Tem que lutar contra aquilo. O cancro habita-me, está dentro de mim. E queria portar-me com a mesma dignidade com que acho que me portei na guerra. Não sei se ele se importa com a minha atitude ou não, mas, em princípio, é um pesadelo que estará terminado. De qualquer maneira, sei que, mais tarde ou mais cedo, a puta virá. Só espero ter tempo para acabar o meu trabalho.
Na guerra, já tinha visto a morte de perto.
Na guerra, era mais fácil porque era uma qualquer coisa de exterior, podia sempre agarrar numa arma. Em África, tínhamos inimigos (digamos assim) e estávamos armados com morteiros, espingardas e metralhadoras. Eu agora tinha a morte dentro de mim. E é horrível estar grávido da morte. Portanto, o tratamento é como fazer um aborto desse monstro que nos quer destruir. Quando ia às sessões de radioterapia, encontrava pessoas de todas as idades. Lembro-me sobretudo de uma rapariga de 20 anos que usava uma cabeleira postiça. Percebia-se logo que a cabeleira era postiça, mas ela usava-a com tanta dignidade que era como se fosse uma coroa. Uma coroa de rainha. E era, de facto, uma rainha que ali estava.
A doença torna-nos mais doces ou, pelo contrário, mais amargos?
No meu caso, fez com que se acabassem os disfarces, as máscaras, as meias-frases e as meias-tintas. Agora digo o que penso e o que sinto. Estou a falar com as cartas viradas para cima. E é a primeira vez que o faço. Não há nada escondido, não há nada na manga, não há truques nem tentativas de a impressionar e de a comover.
Sente-se mais livre?
Foi muito difícil. Enfim, muito difícil é exagero...
Exagero porquê?
Porque, ao lado, vi pessoas que estavam muito piores que eu. Pessoas sem esperança, à espera da morte. As minhas hipóteses eram grandes e, por isso, às vezes, sinto-me culpado. Mas é verdade que me sinto mais livre, sinto-me muito mais livre. Livre para escrever, livre para viver, livre para amar. No outro dia, com os meus irmãos, disse ao João [o neurocirurgião João Lobo Antunes] que ele tinha escrito um texto muito bonito. E um deles comentou que nós não dizemos essas coisas uns aos outros. Eu agora digo, eu agora digo. E isso foi uma conquista porque, de repente, tornou-se evidente que esta é a única maneira de viver. Claro que tem que haver dignidade, e que não podem existir pieguices, mas acabaram-se as contenções. O meu avô morreu e, ainda hoje, sinto remorsos por não lhe ter dito que gostava muito dele.
Teve medo de perder a mão?
Claro que sim. Sempre senti esse medo e agora senti-o ainda mais. Tinha imenso medo que a operação, para além de me tirar o cancro, me tivesse tirado a capacidade de escrever. Não sei por que bulas uma vez que aquilo estava nos intestinos...
E, depois, foi ganhando confiança?
A pouco e pouco, fui aumentando o número de horas de escrita e, hoje, já estou no meu ritmo normal. Não quer dizer que não possa morrer daqui a dois minutos, mas fisicamente nunca me senti como me sinto. Talvez me tenha dado força o facto de a minha condição de mortal ser agora muito mais patente.
No momento em que lhe dizem, pensa...
Não penso em nada, é uma surpresa infinita. Quando disse que queria ser operado, responderam-me que era preciso ver se havia metástases. Fiz exames e, como não havia, fui operado no dia seguinte. Entrei no hospital a pensar que tinha hemorróidas e já não sai de lá. Foi tudo muito rápido.
Como se o mundo lhe caísse em cima dos ombros?
O mundo nunca cai em cima de ninguém. Naquele momento, só pensei nos livros. O que vai acontecer aos livros? Levei o que andava a escrever para o hospital, mas não tinha forças para trabalhar. Queria fazê-lo, mas não conseguia. E não queria deixar o livro inacabado porque, no meu caso, um livro inacabado é um livro cheio de redundâncias, de inutilidades e toda aquela ganga que se escreve. Preocupava-me que publicassem um livro mau. Talvez por uma qualquer coquetterie, por estar seguro que estou a trabalhar para daqui a 500 anos.
Já cá não estaremos.
Não sei se morremos assim. Não sei se não ficamos cá. Não sei se Camões está morto. Mas isso não tem importância, eu não sou importante, os livros é que são importantes.
Isso não é falsa modéstia?
Não tenho falsa nem verdadeira modéstia. Sou orgulhoso, não sou vaidoso. Para quê estar a jogar consigo? O que é que eu ganho? Acho graça à maneira como, nas entrevistas, as pessoas se tentam compor, se penteiam para arranjar o cabelo, ajeitam a gravata, retocam a maquilhagem. Para quê? Para seduzir? Para tentar que gostem delas? Para fazer boa figura perante os leitores? Tudo isso já me é completamente indiferente. É uma conquista recente, ganha com tudo aquilo por que passei. Estar aqui à sua frente é a única maneira de estar. E é a primeira vez que o faço.
Como sentiu a reacção dos leitores à sua Crónica do Hospital?
Não sabia que havia tanta gente que gostava de mim.
Sentiu-se menos desamparado?
Não, senti que não merecia tanto afecto.
Apercebeu-se de que o seu testemunho valeu mais do que dezenas de campanhas?
Não. Agora, apenas sinto mais admiração por aquilo a que chamam pessoas comuns. Não existem pessoas comuns. Se temos a arte de fazer com que a alma do outro se abra, então, todas as pessoas são incomuns. Há uma riqueza extrema dentro de cada um de nós. É como nos livros. Ou sabemos tocar no mistério das coisas e, neste caso, o livro é bom. Ou não sabemos tocar no mistério das coisas e, pelo contrário, o livro é mau. Se Deus quiser, hei-de escrever mais alguns livros.
Também já não diz que vai escrever apenas mais dois livros.
Não. Dizia isso para negociar com a morte, para não lhe pedir muito. Porque, na altura, ainda a achava uma senhora digna, o que já não acho. E, portanto, se dantes pedia, agora exijo.
Antes pedia para ver se a morte era boa consigo...
Sim, para ver se ela tinha pena de mim. Agora, já não preciso de pena.
Sara Belo Luís 28 Set 2007
Bastou um dia para lhe mudar a vida. Em Março deste ano, António Lobo Antunes, 65 anos, entrou no Hospital de Santa Maria com o manuscrito em que trabalhava debaixo do braço. E dali já não saiu. A notícia, brutal, de que tinha um cancro, chegaria pouco tempo depois. No mês seguinte, após ter sido operado, escreveu na VISÃO uma crónica na qual revelou o inferno que estava a viver. Agora, seis meses passados, o escritor lança O Meu Nome É Legião e, pela primeira vez, conta o que viu e o que sentiu. Sem as meias-palavras das «doenças prolongadas» nem os disfarces dos testemunhos triunfantes. Como ele próprio diz, com as cartas viradas para cima.
Ainda tem a sensação de o seu novo livro, O Meu Nome É Legião, lhe ter sido ditado por um anjo?
Sim, mas também houve partes de Ontem Não te Vi em Babilónia que me pareciam ditadas. Quando a mão está feliz, os livros parecem-me sempre ditados. O Meu Nome É Legião está pronto há mais de um ano. E, como entretanto já estou a escrever outro livro, vou esquecendo o anterior. Tento, aliás, esquecê-lo para evitar fazer uma sequela.
Não voltou sequer a olhar para ele?
Não, apenas o folheei. Corrijo os livros tantas vezes e, mesmo assim, fico sempre com a sensação que os deveria ter corrigido ainda mais, que lhes devia ter dado mais uma volta ou duas. Há sempre um «que», um «mas», um advérbio ou um adjectivo a mais. Há sempre palavras a mais.
É um livro mais curto, com um registo mais rápido que os anteriores. Deixou de gostar daquelas longas «sinfonias»?
Não tem nada a ver porque, como leitor, continuo a gostar de romances grandes. A questão é que, a partir de agora, os meus livros vão sendo sempre cada vez mais curtos. Não sei explicar porquê - o livro acaba por ter a dimensão que ele próprio exige, é ele quem comanda.
Conhece bairros periféricos de Lisboa como o que retrata?
O livro refere-se a um bairro em concreto, embora eu nunca lá tenha estado. Sempre me impressionou o facto de aqueles miúdos não terem raízes de espécie alguma. Não são portugueses, não são africanos, não são nada. Brincam com balas em vez de brincarem com bolas. E no entanto há neles uma sede de ternura, um desejo de amor absolutamente inextinguível. A morte e a vida não têm, para eles, qualquer significado ou, pelo menos, têm um significado muito diferente do que para nós. Na minha ideia, O Meu Nome É Legião era por isso um livro de amor. De amor por uma geração, por uma classe social sozinha e abandonada, por um grupo de pessoas desesperadamente à procura de uma razão de existir.
Revê-se naqueles garotos?
Quando começo a escrever um livro, não tenho qualquer plano. Aqueles garotos, aqueles polícias e, no fundo, todas aquelas vozes vão-se encadeando de tal modo que sou o primeiro a ficar espantado. Não posso, no entanto, dizer que me revejo neles porque, naquele momento, éramos só uma e a mesma coisa. Uma espécie de relação simbiótica.
Eles estão excluídos deste mundo?
Estão de tal maneira abandonados que matar pessoas é a única maneira que têm de pedir colo. Não sei, porém, o que se passa na realidade, uma palavra idiota porque a realidade é uma coisa que não existe. Todas aquelas pessoas têm, para mim, uma densidade muito profunda.
E, nessa medida, o livro também é uma realidade?
É a única realidade que existe. Não se trata de viver noutro planeta, mas a verdade é que, quando estou a escrever, a minha vida muda por completo. Encontro uma razão, um motivo e uma direcção. E é óbvio que dou muito mais importância aos livros do que às crónicas, que são apenas...
...uma questão alimentar, como costumava explicar.
Não, já não. São antes a possibilidade de poder fazer uma espécie de itinerário paralelo. Como quando, em miúdo, andava com o meu avô em estradas paralelas à via férrea, ficando com a sensação de viajar, ao mesmo tempo, no automóvel e no comboio.
Diz que não conhece aquele bairro...
Não conheço aquela realidade do ponto de vista jornalístico.
Mas sempre gostou de subúrbios.
Aquilo não é sequer um subúrbio. Para mim, o subúrbio é Benfica ou o Cacém. Aquilo é muito pior do que isso. Aquilo é o inferno. Aquelas pessoas vivem num inferno onde eu nunca entrei.
Foi ganhando carinho por aquelas personagens?
Não sei se os leitores entenderão que o livro está a transbordar de amor. Custou-me muito que aquelas personagens morressem. Repare que até o professor não é muito diferente dos garotos - todos estão terrivelmente desamparados. Sempre me comoveu ver o desamparo em que as pessoas vivem. Acho que esta dimensão nunca foi suficientemente notada nos meus livros. Vivemos num certo desamparo, numa certa desprotecção.
Mas essa não é uma característica apenas do último livro.
Obviamente que não. Lembro-me de começar a escrever Explicação aos Pássaros na Alemanha, em casa da tradutora que tinha na altura. Convencido de que estava a fazer um romance completamente diferente, mostrei-lhe as primeiras linhas e ela disse-me que não via ali nada de diferente: «És tu.» Não consigo fugir disto - há sempre é um «outro eu» que escreve. Como quando aquele admirador da Sarah Bernhardt a encontra na rua e pergunta: «É a dona Sarah Bernhardt?» E ela responde: «Serei esta noite.»
Ficou comovido com o acolhimento que teve agora em Berlim, no Festival Internacional de Literatura?
Comovido é uma palavra exagerada. Agora, a qualquer lado onde vá, é sempre assim. Torna-se um pouco incómodo porque estive o dia inteiro a dar entrevistas no hotel e, quando saí, havia uma série de pessoas cá fora. Queriam um autógrafo não num livro, mas num pedacinho de papel. Como se eu fosse o Enrique Iglesias.
E com o Prémio Camões, que recebeu no princípio deste ano, ficou comovido?
Agora, de três em três meses, recebo um prémio. Antes, tinha vindo o Prémio Ibero-Americano, depois veio o Camões e, há dias, chegou o Neruda. É muito agradável recebê-los, mas um prémio nada tem a ver com a literatura na medida em que não melhora nem piora os livros. Um prémio é só um prémio.
Faz sentido voltar a falar no Nobel?
Nem penso nisso. Agora menos que nunca.
Porquê?
Porque há coisas muito mais importantes. Tenho a certeza de que os meus livros são muito mais importantes do que qualquer Nobel que me possam dar. Mas não me queria alongar sobre esse assunto, porque me parece que se dá excessiva importância a um prémio literário. Tolstoi e Conrad nunca o tiveram. E eles é que são os meus colegas.
Sente-se bem na companhia deles?
Não estou nada mal [sorrisos].
Até se ri...
Sabe, este foi um ano muito duro para mim. Para além de ter recebido constantes lições de dignidade e de coragem por parte de pessoas anónimas, aprendi a ter ainda mais respeito e admiração pelos portugueses. Compreendi porque é que fomos nós a ir naqueles barquinhos de 14 metros sem quilha, porque é que atravessámos o Atlântico, porque é que fizemos o que fizemos. E fiquei muito orgulhoso quando percebi que o povo ainda é o mesmo. Fez-me lembrar aqueles versos de Sophia: «Esta gente cujo rosto/ Às vezes luminoso/ E outras vezes tosco/ Ora me lembra escravos/ Ora me lembra reis». Foi muito bom ter tido essa experiência.
Muito bom?
Aprendi a admirar as pessoas do meu País. E a respeitá-las ainda mais. E a amá-las ainda mais. E a gostar cada vez mais delas. A partir daí, tudo o resto se tornou relativo. Houve coisas que deixaram de ser importantes. E normalmente é quando elas deixam de ser importantes que vêm ter connosco... O que me interessa, neste momento, é poder ter tempo para escrever, viver o suficiente para conseguir acabar o meu trabalho sem decepcionar os que acreditam em mim. Surpreende-me todo este reconhecimento internacional porque, no fundo, só escrevo livros, o que não me dá um mérito por aí além... É apenas trabalho.
E muito trabalho...
Ser pedreiro, médico ou outra coisa qualquer também dá muito trabalho. E ser doente, ser doente dá muito trabalho.
Porque é que decidiu escrever aquela crónica da VISÃO, intitulada Crónica do Hospital, onde revelava que tinha um cancro?
Como já havia muitos boatos contraditórios, resolvi aclarar as coisas e dizer a verdade. A crónica foi escrita mesmo no hospital. Mal conseguia escrever, não tinha forças para nada. O que posso dizer é que eu e todos os outros doentes só recebemos atenções. Dos médicos e dos enfermeiros, mas também das pessoas mais modestas que lá trabalham. Se dizem que tratam mal os doentes nos hospitais, a minha experiência foi justamente a contrária. Sempre vi os doentes serem tratados com a maior dignidade. Estou muito grato às pessoas que cuidaram de mim e que tiveram comigo a maior delicadeza.
O Meu Nome É Legião é, aliás, dedicado a Henrique Bicha Castelo, que o operou.
Para ele, do ponto de vista emocional, não deve ter sido nada fácil. Porque o Henrique não foi apenas o meu médico, é meu amigo. Para além de ser um cirurgião de renome internacional, é um homem de uma qualidade humana, de uma capacidade de amor, de uma generosidade e de uma ternura absolutamente excepcionais.
Durante todo esse período, lembrou-se alguma vez do António Lobo Antunes médico?
Tudo isto me fez ter saudades da Medicina. Pela primeira vez, tive saudades da Medicina. E, nos últimos tempos, tenho tido saudades. Agora já é tarde porque a escolha foi feita há muito tempo. Mas, se pudesse voltar atrás, talvez tentasse manter alguma relação com a Medicina.
Enquanto não pôde viver da escrita, viu a Medicina como uma forma de ganhar a vida.
Eu até gostava de ser médico. O meu pai era médico, cresci no meio dos hospitais, mas estar internado é outra coisa muito diferente. Não há nada de mais horrível do que uma noite passada num hospital.
As noites passadas num hospital duram mais?
São infinitas. E é aí que aparece o desamparo. Não estou a falar de mim, estou a falar de uma maneira geral. É óbvio que senti tudo isto. Sofri muito e, ao mesmo tempo, toda esta experiência também me enriqueceu. Sai-se disto com mais amor pela vida e com a sensação de que é uma honra estar-se vivo.
Sai-se mais sereno?
Não lhe sei responder, porque nunca fui uma pessoa de grandes exaltações. É claro que tomei consciência da minha finitude, porque todos vivemos em função de eternidades. Uma pessoa de 20 anos pensa que tem à sua frente 50 anos e, para ela, esses 50 anos não vão passar nunca. A minha mãe, por exemplo, vive em função de eternidades de seis meses. E, na prática, esses seis meses são tão compridos como os 50 anos do jovem de 20 anos. Quando a Maria Antonieta pedia ao carrasco «só mais um minuto, senhor carrasco», para ela aquele minuto era eterno.
Virginia Woolf dizia que, a partir de certa idade, os dias são uma eternidade, mas os anos passam a correr.
E Churchill dizia que os anos passam num instante, o que custa a passar são os minutos. Mas quando os escritores querem parecer inteligentes, eu desconfio sempre. A atitude de sedução sempre me irritou e irrita-me cada vez mais. É isso e, sobretudo, a amargura. Há para aí um cronista num jornal diário que deve ser a pessoa mais infeliz do mundo. Destila tanto fel... Meu Deus, como se pode ser assim?
Está a falar de Vasco Pulido Valente?
É uma dedução sua. Não o conheço, mas o que ele escreve faz-me imensa impressão. E pena. Não me irrita, não me enerva, não me exalta, não me comove. Faz-me pena. Não gosto de pessoas amargas porque são mal agradecidas. A ingratidão é o pior sentimento que pode existir.
Sempre prezou a sua privacidade. Hesitou ao escrever aquela crónica na qual se expôs como nunca antes o havia feito?
Para quem souber ler, exponho-me muito mais nos livros. Em O Meu Nome É Legião, por exemplo, aqueles garotos vieram de dentro de mim, são parte de mim. Quando me fala em serenidade, é evidente que estou muito mais sereno, muito mais seguro do valor do meu trabalho.
Depois da operação, foi difícil voltar a escrever?
Muito difícil. Não era capaz, cansava-me. A seguir à operação, nem sequer escrevia. Estava sentado numa cadeira, sem ler, sem fazer nada, a olhar para a parede. Estive quase dois meses assim. Não tinha nada dentro.
Tinha um romance começado?
Sim, tinha começado a escrevê-lo seis ou sete meses antes. E, como nunca tinha feito uma interrupção, só me perguntava: será que sou capaz de retomar o livro? Depois, devagar, comecei a aproximar-me dele, sem lhe tocar, sem lhe tocar mesmo. Tinha ficado a meio de um capítulo, li o último parágrafo e - é curioso - o livro continuou a sair. É muito estranho porque eu costumo demorar mais de um ano a fazer a primeira versão e, quando chego ao fim, já mal me lembro do princípio. Releio e tudo aquilo faz sentido, tudo aquilo está certo. É uma espécie de trabalho interior que nada tem a ver comigo. Ou melhor: tem a ver comigo, eu não sei é de que parte de dentro de mim é que aquilo vem. Acho que agora estou a escrever como nunca escrevi. Falam muito no Manual dos Inquisidores, mas julgo que foi a partir de Ontem Não te Vi em Babilónia que a escrita começou a ganhar uma densidade, uma espessura, uma força que antes não tinha. Não me importa se me lêem porque escrevo para a eternidade? Claro que me importa, claro que quero que me leiam. Há coisas que já não faço.
Como assim?
Já não minto. Já não componho o perfil. Estou aqui diante de vós, nu e desfigurado. Porque a nudez desfigura sempre. Agora, jogo com as cartas abertas. Agora, jogo póquer com as cartas viradas para cima. Agora, já não há nada escondido, está tudo à vista. E ou a mão ganha ou perde. Nos livros, também já não há truques. São livros que não devem nada a ninguém. Não se nota ali a voz de ninguém, não há ali influência de qualquer outro autor. Nada. Zero. É a minha voz inteira. E a conquista da minha própria voz foi talvez o mais importante que me aconteceu. Não há ninguém a atravessar-se no meu caminho. Se não nos medimos com os melhores, não vale a pena medirmo-nos. Atingir as alturas de Tolstoi ou de Horácio é muito difícil, mas é aí que eu quero estar. E, ao mesmo tempo, isto tem-me permitido admirar o trabalho de outras pessoas que não considero grandes escritores...
Mas admira-lhes o quê? O esforço?
Esforço faz lembrar ciclismo, não é? Admiro o esforço e, quando ele é digno, respeito-o. Embora, em Portugal, se publique demasiado. As pessoas não sabem o quanto custa escrever. Escrever é tremendamente difícil. Não precisamos de mais de – vá lá, para ser generoso – 200 ou 300 livros. Continuo a ficar surpreendido com o aluvião de livros, livros completamente supérfluos, que se editam. As pessoas não têm vergonha de ter feito aquilo? Não são escritores, são pessoas que fazem livros. Uma coisa é ser escritor, como Torga (por exemplo) o era. Outra coisa é fazer livros, o que agora toda a gente faz. Fico pasmado quando vejo jornalistas, advogados ou apresentadores de televisão que se apresentam como escritores. Já reparou?
Ao regressar ao livro, sentiu-o como seu?
Claro que sim. Ninguém escreve assim. Não tenho a menor dúvida de que não há, na língua portuguesa, quem me chegue aos calcanhares. E nada disto tem a ver com vaidade porque, como sabe, sou modesto e humilde. A doença trouxe-me isso. Já não estou a fazer tratamentos e só lá mais para o final do ano é que voltarei a fazer exames. Tudo isto dá-me uma grande serenidade, porque olho para as coisas com mais distância. Estive muito perto da morte e palavra de honra que é muito mais fácil do que se imagina. A ideia pode angustiar-nos e apavorar-nos, mas quando se está mesmo ao pé dela é muito mais fácil do que se pensa. Lembre-se do que diz a última frase de Os Thibault, o grande romance de Roger Martin Du Gard: plus simples qu' on y pense, mais simples do que se pensa. E é, de facto, mais simples do que se pensa, menos assustador do que se pensa.
Quando ouve a palavra cancro, é a morte que vê à sua frente?
Por mais que racionalmente pensemos que o cancro se cura, associamo-lo à morte. Pedi sempre para não me mentirem e, por isso, quando muito francamente me dizem que tenho um cancro, o que vejo à minha frente é a morte. Não é ver a morte à minha frente, é vê-la dentro de mim. Já está cá, é uma parte de nós. E é mais fácil do que se pensa, não requer coragem, apenas dignidade e elegância. Perguntava muitas vezes: tenho-me portado de uma maneira digna?
A quem é que perguntava?
Ao médico e a uma ou duas pessoas que faziam o favor de se interessar por mim. Não há nada de mais horrível do que a cobardia. Compreendi a frase de Hemingway, quando quiseram saber o que é que ele achava da morte e a resposta dele foi: «Outra puta.» Porque a morte é sempre uma puta e, a uma puta, não se pode dar confiança. Uma amiga, que é minha médica, disse-me: «Tens que aprender a viver com isto.» Não, não tenho. Não tenho que viver com um filho da puta. Eu não vivo com um cabrão, quero destruí-lo, não quero viver com ele.
Tem que ter pulso firme?
Tem que lutar contra aquilo. O cancro habita-me, está dentro de mim. E queria portar-me com a mesma dignidade com que acho que me portei na guerra. Não sei se ele se importa com a minha atitude ou não, mas, em princípio, é um pesadelo que estará terminado. De qualquer maneira, sei que, mais tarde ou mais cedo, a puta virá. Só espero ter tempo para acabar o meu trabalho.
Na guerra, já tinha visto a morte de perto.
Na guerra, era mais fácil porque era uma qualquer coisa de exterior, podia sempre agarrar numa arma. Em África, tínhamos inimigos (digamos assim) e estávamos armados com morteiros, espingardas e metralhadoras. Eu agora tinha a morte dentro de mim. E é horrível estar grávido da morte. Portanto, o tratamento é como fazer um aborto desse monstro que nos quer destruir. Quando ia às sessões de radioterapia, encontrava pessoas de todas as idades. Lembro-me sobretudo de uma rapariga de 20 anos que usava uma cabeleira postiça. Percebia-se logo que a cabeleira era postiça, mas ela usava-a com tanta dignidade que era como se fosse uma coroa. Uma coroa de rainha. E era, de facto, uma rainha que ali estava.
A doença torna-nos mais doces ou, pelo contrário, mais amargos?
No meu caso, fez com que se acabassem os disfarces, as máscaras, as meias-frases e as meias-tintas. Agora digo o que penso e o que sinto. Estou a falar com as cartas viradas para cima. E é a primeira vez que o faço. Não há nada escondido, não há nada na manga, não há truques nem tentativas de a impressionar e de a comover.
Sente-se mais livre?
Foi muito difícil. Enfim, muito difícil é exagero...
Exagero porquê?
Porque, ao lado, vi pessoas que estavam muito piores que eu. Pessoas sem esperança, à espera da morte. As minhas hipóteses eram grandes e, por isso, às vezes, sinto-me culpado. Mas é verdade que me sinto mais livre, sinto-me muito mais livre. Livre para escrever, livre para viver, livre para amar. No outro dia, com os meus irmãos, disse ao João [o neurocirurgião João Lobo Antunes] que ele tinha escrito um texto muito bonito. E um deles comentou que nós não dizemos essas coisas uns aos outros. Eu agora digo, eu agora digo. E isso foi uma conquista porque, de repente, tornou-se evidente que esta é a única maneira de viver. Claro que tem que haver dignidade, e que não podem existir pieguices, mas acabaram-se as contenções. O meu avô morreu e, ainda hoje, sinto remorsos por não lhe ter dito que gostava muito dele.
Teve medo de perder a mão?
Claro que sim. Sempre senti esse medo e agora senti-o ainda mais. Tinha imenso medo que a operação, para além de me tirar o cancro, me tivesse tirado a capacidade de escrever. Não sei por que bulas uma vez que aquilo estava nos intestinos...
E, depois, foi ganhando confiança?
A pouco e pouco, fui aumentando o número de horas de escrita e, hoje, já estou no meu ritmo normal. Não quer dizer que não possa morrer daqui a dois minutos, mas fisicamente nunca me senti como me sinto. Talvez me tenha dado força o facto de a minha condição de mortal ser agora muito mais patente.
No momento em que lhe dizem, pensa...
Não penso em nada, é uma surpresa infinita. Quando disse que queria ser operado, responderam-me que era preciso ver se havia metástases. Fiz exames e, como não havia, fui operado no dia seguinte. Entrei no hospital a pensar que tinha hemorróidas e já não sai de lá. Foi tudo muito rápido.
Como se o mundo lhe caísse em cima dos ombros?
O mundo nunca cai em cima de ninguém. Naquele momento, só pensei nos livros. O que vai acontecer aos livros? Levei o que andava a escrever para o hospital, mas não tinha forças para trabalhar. Queria fazê-lo, mas não conseguia. E não queria deixar o livro inacabado porque, no meu caso, um livro inacabado é um livro cheio de redundâncias, de inutilidades e toda aquela ganga que se escreve. Preocupava-me que publicassem um livro mau. Talvez por uma qualquer coquetterie, por estar seguro que estou a trabalhar para daqui a 500 anos.
Já cá não estaremos.
Não sei se morremos assim. Não sei se não ficamos cá. Não sei se Camões está morto. Mas isso não tem importância, eu não sou importante, os livros é que são importantes.
Isso não é falsa modéstia?
Não tenho falsa nem verdadeira modéstia. Sou orgulhoso, não sou vaidoso. Para quê estar a jogar consigo? O que é que eu ganho? Acho graça à maneira como, nas entrevistas, as pessoas se tentam compor, se penteiam para arranjar o cabelo, ajeitam a gravata, retocam a maquilhagem. Para quê? Para seduzir? Para tentar que gostem delas? Para fazer boa figura perante os leitores? Tudo isso já me é completamente indiferente. É uma conquista recente, ganha com tudo aquilo por que passei. Estar aqui à sua frente é a única maneira de estar. E é a primeira vez que o faço.
Como sentiu a reacção dos leitores à sua Crónica do Hospital?
Não sabia que havia tanta gente que gostava de mim.
Sentiu-se menos desamparado?
Não, senti que não merecia tanto afecto.
Apercebeu-se de que o seu testemunho valeu mais do que dezenas de campanhas?
Não. Agora, apenas sinto mais admiração por aquilo a que chamam pessoas comuns. Não existem pessoas comuns. Se temos a arte de fazer com que a alma do outro se abra, então, todas as pessoas são incomuns. Há uma riqueza extrema dentro de cada um de nós. É como nos livros. Ou sabemos tocar no mistério das coisas e, neste caso, o livro é bom. Ou não sabemos tocar no mistério das coisas e, pelo contrário, o livro é mau. Se Deus quiser, hei-de escrever mais alguns livros.
Também já não diz que vai escrever apenas mais dois livros.
Não. Dizia isso para negociar com a morte, para não lhe pedir muito. Porque, na altura, ainda a achava uma senhora digna, o que já não acho. E, portanto, se dantes pedia, agora exijo.
Antes pedia para ver se a morte era boa consigo...
Sim, para ver se ela tinha pena de mim. Agora, já não preciso de pena.
Dignidade e coragem
Sabe, este foi um ano muito duro para mim. Para além de ter recebido constantes lições de dignidade e de coragem por parte de pessoas anónimas, aprendi a ter ainda mais respeito e admiração pelos portugueses. Compreendi porque é que fomos nós a ir naqueles barquinhos de 14 metros sem quilha, porque é que atravessámos o Atlântico, porque é que fizemos o que fizemos. E fiquei muito orgulhoso quando percebi que o povo ainda é o mesmo. Fez-me lembrar aqueles versos de Sophia: «Esta gente cujo rosto/ Às vezes luminoso/ E outras vezes tosco/ Ora me lembra escravos/ Ora me lembra reis». Foi muito bom ter tido essa experiência. (Lobo Antunes em entrevista a revista VISAO)
Ainda há quem fale em dignidade.
O escritor António Lobo Antunes vai receber o Prémio Camões hoje, sexta-feira, dia 25, às 18h30, nos claustros do Mosteiro dos Jerónimos.
O Prémio, o mais importante para autores de língua portuguesa, atribuído ao romancista em Março de 2007, pelo conjunto da sua obra, vai ser entregue no âmbito da Cimeira da CPLP pelo Presidente da República, Aníbal Cavaco Silva, e pelo Presidente da República Federativa do Brasil, Luiz Inácio Lula da Silva.
Instituído em 1988, pelos governos de Portugal e do Brasil, o Prémio Camões é anualmente outorgado a autores cuja obra contribua para o enriquecimento do património literário e cultural da língua portuguesa.
O júri da 19ª edição do Prémio, constituído por Fernando J.B. Martinho e Maria de Fátima Marinho (Portugal), Letícia Malard e Domicio Proença Filho (Brasil), João Melo (Angola) e Francisco Noa (Moçambique), justificou, na altura, a distinção a Lobo Antunes pela “mestria em lidar com a língua portuguesa, aliada à mestria em descortinar os recessos mais inconfessáveis do ser humano, transformando-o num exemplo de autor lúcido e crítico da actualidade literária”.
Segundo nota da Direcção-Geral do Livro e das Bibliotecas, “o Prémio Camões, instituído por Portugal e pelo Brasil em 1989, é o maior prémio de prestígio da língua portuguesa. Com a sua atribuição, é prestada anualmente uma homenagem à literatura em português, recaindo a escolha num escritor cuja obra contribua para a projecção e reconhecimento da língua portuguesa”.
Diz o escritor na sua última crónica semanal publicada na Revista Visão da passada semana: “(…)” Se alguma dignidade de homem tenho, deu-me a Arte. Hipócrates: a Arte é longa, a Vida breve, a Experiência enganadora e o Juíizo difícil. O meu pai tinha isto num rectângulo de papel (…)”
Fonte: Revista VISAO
E por falar em emigrantes
Georges Moustaki: "Escribí canciones porque el destino me empujó a ello"
El legendario representante de la canción francesa actuará el domingo en Conde Duque
EP - Madrid - 24/07/2008
El legendario representante de la canción francesa Georges Moustaki, cuyo nombre real corresponde a Yussef Mustacchi, actuará el domingo en Conde Duque, dentro de la programación de los Veranos de la Villa 2008.
Con más de 42 producciones musicales en su haber, Moustaki reconoce que se sigue sintiendo extranjero en todos los países que visita. "Cada lugar del mundo que visito tiene algo que me resulta familiar y con el que me identifico, pero sigo sin decantarme por ninguno".
"Escribí canciones porque el destino me empujó a ello". El polifacético artista reconoce, en una entrevista con Europa Press, que, aunque ha destacado por su faceta de cantautor, le gusta hacer de todo: componer, escribir, pintar y tocar. "No sé que seré cuando sea mayor", bromea el artista de 73 años.
Por otra parte, el cantante lamenta no viajar tanto como antes. "Ahora sólo visito un país por mes". Pero Moustaki continúa con las mismas ganas de afrontar nuevos proyectos. Ahora está trabajando en una opereta, algo que ya intentó llevar a cabo hace un tiempo y que no pudo realizar en su día.
Defensa de la pereza
Como declaró en su canción Les orteils ou soleil, Moustaki sigue reivindicando el derecho a la pereza, filosofía de vida que en su día abanderó Paul Lafargue. "Mi defensa de la pereza es básicamente ideológica", matiza. "Si se entiende en sentido creativo, este enfoque vital defiende el mundo creativo y poético frente al mundo de trabajo represivo". Yo detesto no hacer nada, pero no acepto vender mi tiempo", sentencia.
Por otra parte, Moustaki defiende la buena salud de la canción francesa. En su último disco, Vagabonde, el artista grabó dúos con jóvenes intérpretes franceses. "Los cantantes jóvenes son muy animados y parecen estar deseosos de conocer a viejos como yo que les han precedido en la canción de autor francesa", señaló.
Mayo del 68
Volviendo la vista atrás, Moustaki recordó "aquel año que cambió la mentalidad de tantos jóvenes en Francia y en todo el mundo". En año 1968, el cantante saltó a la fama al componer e interpretar Le méteque (El extranjero), canción que se acabaría convirtiendo en uno de sus temas más populares.
"En aquella época yo era un treinteañero y creo que todos los jóvenes vivimos el 68 como un soplo de aire nuevo que, como soplo, lamentablemente duró demasiado poco. Defendimos la imaginación al poder; fue algo que cambió la mirada de lo cotidiano", indicó.
Diez años antes, en 1958, conoció a Edith Piaf a quien le unió un año intenso y turbulento de amor. Para ella escribirá la letra de una de sus canciones más populares, Milord.
En los años 60 escribió canciones para los grandes nombres de la canción francesa, como Yves Montand o Serge Reggiani. De esta época son algunos de sus grandes éxitos: Sarah, Ma Solitude, Il est trop tard, Ma Liberté y La longue dame brune. Moustaki no tarda en afirmar que su música "no sería la misma si no fuese por el cantante Georges Brassens", su maestro y predecesor en la canción de autor que le enseñó que, "al componer, tenía que priorizar la pasión y el gusto por encima de cualquier otra cosa".
"Si no se vive como se piensa, se termina pensando como se vive"
Renuncié a las palabras porque crean confusión"
CAROLINA ETHEL 25/07/2008 - El País
Hermenegildo Sábat (Montevideo, 1933) no sufre de narcolepsia. Sin embargo, esta tarde se ha quedado dormido sentado frente a mí mientras me cuenta sus planes: "Ahora me voy a Londres a ver a un amigo...". El té verde con menta está humeante e intacto en la pequeña mesa del bar de Las Letras. Sábat despierta dando un saltito y se quita, en un gesto respetuoso, la boina negra que ya forma parte de su personalidad.
El humorista ha sufrido los insultos de Cristina Kirchner por caricaturizarla
-Me estaba contando usted que se va a Londres...
-Sí, sí -entusiasmado-, voy a encontrarme con un viejo amigo, él es poeta. Cómo nos vamos a divertir. Iremos a conciertos, a caminar...
Sábat es un gigante de 85 años. La mirada fija. El pelo canoso y una pequeña joroba. No anda por ahí regalando sonrisas fáciles, pero tiene un fino sentido del humor y conserva la energía del joven aventurero que planea viajes con amigos, tras su corta visita a Madrid, donde estuvo invitado por la Fundación Nuevo Periodismo. Es probable que el largo viaje desde Buenos Aires sea el culpable de la breve ensoñación del viejo Sábat, que ahora pide un café.
"Yo soy un periodista que dibuja", sentencia quien durante 50 años ha retratado con su pluma la rocambolesca vida política argentina en los diarios Primera Plana, La Opinión y, finalmente, en Clarín, de Buenos Aires, adonde acude cada día para hacer su crónica dibujada de la noticia del momento. "Renuncié a las palabras, creo que generan confusión", se justifica.
La última vez que su trabajo le enfrentó con el poder fue en marzo, cuando la presidenta Cristina Kirchner le acusó de "cuasimafioso" porque la caricatura de Menchi -como le llaman sus compañeros y amigos- no fue de su agrado. A lo Picasso, en el rostro de Cristina, que lleva la boca sellada, se adivina el perfil de su marido, el ex presidente Néstor Kirchner. Por esos días, la presidenta se enfrentaba a la feroz crisis con los agricultores que ha desembocado en un sonoro fracaso en el Senado, y la prensa se mofaba de que había pronunciado cuatro discursos en una semana sin que se lograra ningún consenso.
"Yo no soy inocente ni culpable, sólo cumplo con mi trabajo", advierte tajante, "fue ella quien le dio dimensión pública".
Este hombre enamorado del jazz y la música clásica, que ha hecho su propio arreglo de El día en que me quieras en clarinete y ha retratado a sus ídolos, Gardel, Gillespie, Borges o Pessoa -"es una devolución de atenciones para quienes me han hecho disfrutar tanto", aclara-, vivió tiempos convulsos.
Cuando las palabras no podían contar las cosas, el dibujo de Sábat las explicaba. "Tuve que esperar dos años antes de hacer a Videla, pero trabajé mucho en la época de Isabel Martínez de Perón, aquello era un festival", hace como que se va a reír, pero curiosamente no lo hace.
Una de sus caricaturas más célebres es la de los cuatro dictadores argentinos vestidos de viudas -Videla, Viola, Galtieri y Quiñones- que se publicó en plena dictadura, "y todavía estoy vivo", ahora sí se ríe, como celebrando su hazaña, y alza la taza de café, que a estas alturas está helado.
"No me interesa que se hable de mí, sino que el trabajo esté bien hecho", y acude a una frase de cajón, que a un hombre que le teme a las palabras le resuelve: "Si no se vive como se piensa, se termina pensando como se vive".
CAROLINA ETHEL 25/07/2008 - El País
Hermenegildo Sábat (Montevideo, 1933) no sufre de narcolepsia. Sin embargo, esta tarde se ha quedado dormido sentado frente a mí mientras me cuenta sus planes: "Ahora me voy a Londres a ver a un amigo...". El té verde con menta está humeante e intacto en la pequeña mesa del bar de Las Letras. Sábat despierta dando un saltito y se quita, en un gesto respetuoso, la boina negra que ya forma parte de su personalidad.
El humorista ha sufrido los insultos de Cristina Kirchner por caricaturizarla
-Me estaba contando usted que se va a Londres...
-Sí, sí -entusiasmado-, voy a encontrarme con un viejo amigo, él es poeta. Cómo nos vamos a divertir. Iremos a conciertos, a caminar...
Sábat es un gigante de 85 años. La mirada fija. El pelo canoso y una pequeña joroba. No anda por ahí regalando sonrisas fáciles, pero tiene un fino sentido del humor y conserva la energía del joven aventurero que planea viajes con amigos, tras su corta visita a Madrid, donde estuvo invitado por la Fundación Nuevo Periodismo. Es probable que el largo viaje desde Buenos Aires sea el culpable de la breve ensoñación del viejo Sábat, que ahora pide un café.
"Yo soy un periodista que dibuja", sentencia quien durante 50 años ha retratado con su pluma la rocambolesca vida política argentina en los diarios Primera Plana, La Opinión y, finalmente, en Clarín, de Buenos Aires, adonde acude cada día para hacer su crónica dibujada de la noticia del momento. "Renuncié a las palabras, creo que generan confusión", se justifica.
La última vez que su trabajo le enfrentó con el poder fue en marzo, cuando la presidenta Cristina Kirchner le acusó de "cuasimafioso" porque la caricatura de Menchi -como le llaman sus compañeros y amigos- no fue de su agrado. A lo Picasso, en el rostro de Cristina, que lleva la boca sellada, se adivina el perfil de su marido, el ex presidente Néstor Kirchner. Por esos días, la presidenta se enfrentaba a la feroz crisis con los agricultores que ha desembocado en un sonoro fracaso en el Senado, y la prensa se mofaba de que había pronunciado cuatro discursos en una semana sin que se lograra ningún consenso.
"Yo no soy inocente ni culpable, sólo cumplo con mi trabajo", advierte tajante, "fue ella quien le dio dimensión pública".
Este hombre enamorado del jazz y la música clásica, que ha hecho su propio arreglo de El día en que me quieras en clarinete y ha retratado a sus ídolos, Gardel, Gillespie, Borges o Pessoa -"es una devolución de atenciones para quienes me han hecho disfrutar tanto", aclara-, vivió tiempos convulsos.
Cuando las palabras no podían contar las cosas, el dibujo de Sábat las explicaba. "Tuve que esperar dos años antes de hacer a Videla, pero trabajé mucho en la época de Isabel Martínez de Perón, aquello era un festival", hace como que se va a reír, pero curiosamente no lo hace.
Una de sus caricaturas más célebres es la de los cuatro dictadores argentinos vestidos de viudas -Videla, Viola, Galtieri y Quiñones- que se publicó en plena dictadura, "y todavía estoy vivo", ahora sí se ríe, como celebrando su hazaña, y alza la taza de café, que a estas alturas está helado.
"No me interesa que se hable de mí, sino que el trabajo esté bien hecho", y acude a una frase de cajón, que a un hombre que le teme a las palabras le resuelve: "Si no se vive como se piensa, se termina pensando como se vive".
El "Blogger" se hizo mayor
REPORTAJE: INTERNET
Y EL ‘BLOGGER’ SE HIZO MAYOR
GUILLERMO ALONSO 25/07/2008 -El País
Las revistas online se profesionalizan en España. Pasión, altruismo e independencia alimentan una entrega que rara vez se ve remunerada. ¿Qué les lleva, pues, a sacrificar su tiempo libre? Tres de los portales más audaces responden.
NO SE SABE quién tuvo la idea por primera vez, pero bien hubiese hecho en patentarla: ¿por qué no usar los blogs—ese concepto de finales de los noventa un tanto perturbador que parecía destinado a que góticos y emos escribiesen sus poemitas— a modo de revista? Lo que empezó como pequeñas plataformas aisladas donde alguien hablaba discretamente de sus aficiones ha terminado siendo una revolución de revistas digitales con especializaciones muy concretas, secciones fijas heredadas del periodismo de papel y ventajas sobre este último que no se detienen en la inmediatez del formato sino en sus posibilidades multimedia (en otras palabras, enlaces a portales como YouTube en cantidades industriales). Hay otra diferencia con las revistas tradicionales: sus autores no cobran por lo que escriben, sino que lo hacen por auténtica pasión. “Los blogs permiten visiones menos institucionalizadas, más frescas y puras. Existe mucha libertad para que cualquiera pueda aportar y elegir lo que le interesa, sin que nadie se interponga”, comenta Gumersindo Lafuente, director del portal Soitu.es. “La gente se fía de este tipo de páginas porque no se deja llevar por publicidad ni afinidades”, opina Piscu, seudónimo de uno de los autores de Jenesaispop.com. Efectivamente, la independencia que supone no depender de ningún órgano superior y la fiabilidad que conlleva el estar escrito por alguien de forma altruista, llevado únicamente por su afición, ha convertido a estas páginas en lugares de referencia para la juventud, en mayor medida que la letra impresa.
Lejos de enfrentarse a esta realidad, los grandes medios se adaptan a ella. Brian Stelter, un joven de 22 años de Maryland, recibió el pasado año una llamada de The New York Times. Su blog, TvNewser, había llamado la atención del departamento de comunicación, que lo quería reclutar. Se acababa de graduar en la Universidad de Periodismo con notas no especialmente brillantes, pero ¿para qué las necesitaba? Su currículo ya estaba en las oficinas del periódico, más concretamente en la sección Favoritos de los navegadores de sus mandamases.
Estados Unidos o Reino Unido ya tienen blogs de referencia que han saltado a la cultura popular, algo que en España todavía no ha ocurrido. “En España al fenómeno blog le falta adquirir relevancia; hay talento, pero no en suficiente medida”, observa Lafuente. “El caso estadounidense, en el que hay páginas de referencia tanto en moda y cine como en política o economía, empieza a darse aquí, pero de manera muy tímida. Cuando la Red madure empezarán a surgir casos similares”.
Por ahora, el ejemplo español es efectivamente joven, tanto en edad como en target y géneros. Moda, música, cotilleos y cine tienen ya cabida en blogs cuya existencia y visitas se multiplican cada día y cuya interacción con el lector hace que las noticias cobren vida más allá del punto y final. Eso sí, muchas veces no es para establecer un sano feedback, sino para que éste ponga verde a sus autores. “Te llegan a exigir más que a un periodista profesional que cobra por lo que está haciendo”, comenta Piscu desde la experiencia. “Es porque, a menudo, la gente olvida que hacemos esto por amor al arte”.
FASHIONISIMA.ES
No nos aburras: enséñanos la ropa.
Podría ser una historia de doble vida de las que tanto gustaban en el cine de los setenta: personal de apoyo en un grupo de investigación de cardiología de día, y blogger de moda y tendencias por la noche. Ariadna Ferret abandonó hace tres meses Trendencias.com, uno de los blogs de moda más consolidados de España, para crear el suyo propio, y ya cuenta en tan poco tiempo con más de 2.000 lectores al día. “Me da la sensación de que muchas editoriales no dan importancia a los blogs y los consideran cuadernos personales sin interés, pero muchos ya han conseguido un estatus de revista, con anunciantes y reportajes de primera mano. Un blog tiene información al momento y una interacción con el lector que le permite incluso completar las noticias por medio de los comentarios”. En este poco tiempo, Fashionisima.es ya ha tenido propuestas de compra por parte de dos redes. En algunos casos, como en el del popular blog Devil wears Zara, los blogs reciben ofertas por parte de revistas de moda consolidadas. “Algunas revistas sí se han dado cuenta del fenómeno y han fagocitado a los mejores blogs. Pero el mío aún no es lo que quiero que acabe siendo, o sea, un blog sobre moda de referencia en España”. El apoyo empresarial no es lo único que ha recibido. También el de algunos lectores anónimos. “Una vez incluí en un post un abrigo que me encantaba y no me podía permitir. Escribí, en broma, que si alguien quería ayudarme a comprarlo se lo agradecería. Alguien se lo tomó en serio, y me escribió para decirme que si le enviaba una foto con él puesto me lo regalaría”, recuerda Ariadna. “No le respondí”.
JENESAISPOP.COM
La música pop bien entendida.
Jenesaispop nació en 1999, el mismo año que el blog de Iñaki Anasagasti. Eso provocó que la música pop y la política vasca coincidieran de repente en un telediario de La 2, en 2007, cuando se celebraba el décimo aniversario de los primeros blogs. Nueve años después, aquel tímido blog de sus inicios es uno de las páginas web musicales más importantes de España, en el que 7.000 lectores diarios toman nota tanto de música indie como mainstream, desde Eurovisión hasta Operación Triunfo. “Queremos cubrir una parte del mercado que nos parece que está muy descuidada, donde volcar lo que nos apetezca sin sentirnos presionados por nadie”, explican sus autores, cinco apasionados del pop en el que hay desde aparejadores hasta ingenieros informáticos con un ojo en celebérrimos portales musicales de fuera como Pitchfork o Popjustice, que toman como ejemplo. Dan evidencia de que en el extranjero esos sitios web se han establecido de forma mucho más satisfactoria de lo que lo han hecho por ahora en España. “Nos fue facilísimo conseguir una entrevista con [la banda sueca] The Cardigans”, cuentan. “¡Pero nos fue imposible conseguir una palabra de OBK!”. Leciele, del sector femenino del grupo, cuenta cómo artistas ya consagrados escriben a su MySpace para intentar conseguir promoción en su web. “Internet, y más concretamente la banda ancha, han beneficiado al mundo de la música. No a las ventas, pero sí a la información, al descubrimiento de nuevos grupos y la asistencia a conciertos”. En algunos medios se dan sesudas teorías para criticar discos. En Jenesaispop se puede leer: “Es simplemente un disco perfecto. Y si alguien me lo niega, me enfadaré y aguantaré la respiración hasta que me ponga morado y me muera”. Llegados a este punto, ¿no suena más convincente?
ELCLICHE.COM
Y el tabloide se hizo web.
Una cena en una franquicia de comida americana como Friday’s, hablando a grito pelado de Tiffany Amber Thiessen o Britney Spears, es lo más cercano a un consejo de redacción para el Elcliche.com, una de las páginas más incorrectas de la Red. “Sois unos sinvergüenzas sin respeto a nada, el humor tiene límites. Espero que no os encontréis nunca con alguien como vosotros”, se lee entre las críticas más suaves de los lectores. Los cuatro autores de la página justifican su salvajísimo estilo: “Nos reímos de todo porque es nuestra forma de ver las cosas. A algunos les resulta gracioso y crítico, pero tampoco es la intención. Decimos lo que pensamos. Una conversación nuestra no difiere mucho del contenido de la web. Se impone la ley de la jungla: el que más grite, tiene razón”. Tras un año de vida acumulan ya 6.000 visitas diarias, una denuncia por parte de una celebridad a quien acusaron de prostituta y una clara preferencia por toda la cultura que viene del mundo anglosajón. “No renegamos de España, pero sí de su cultura oficialmente aceptada. Es un país que se cree moderno por tener algo como un Ministerio de Igualdad, pero luego da la espalda a las propuestas musicales de Malena Gracia porque sale en prensa del corazón, fue chica playboy y canta canción ligera”. Su eslogan, en lo alto de la página, lo dice todo: “Ídolos del pop, celebrities y asesinos: todos son estrellas”. “Nos suelen insultar y decir que cuando a nosotros nos ocurra alguna desgracia dejaremos de reírnos”, finalizan. “Pero ya ha ocurrido, y no ha sido así. Hemos hecho frente a tragedias como la actuación de Britney en la gala de los MTV Video Music Awards o al single Headlines, de las Spice Girls y hemos seguido adelante”.
Y EL ‘BLOGGER’ SE HIZO MAYOR
GUILLERMO ALONSO 25/07/2008 -El País
Las revistas online se profesionalizan en España. Pasión, altruismo e independencia alimentan una entrega que rara vez se ve remunerada. ¿Qué les lleva, pues, a sacrificar su tiempo libre? Tres de los portales más audaces responden.
NO SE SABE quién tuvo la idea por primera vez, pero bien hubiese hecho en patentarla: ¿por qué no usar los blogs—ese concepto de finales de los noventa un tanto perturbador que parecía destinado a que góticos y emos escribiesen sus poemitas— a modo de revista? Lo que empezó como pequeñas plataformas aisladas donde alguien hablaba discretamente de sus aficiones ha terminado siendo una revolución de revistas digitales con especializaciones muy concretas, secciones fijas heredadas del periodismo de papel y ventajas sobre este último que no se detienen en la inmediatez del formato sino en sus posibilidades multimedia (en otras palabras, enlaces a portales como YouTube en cantidades industriales). Hay otra diferencia con las revistas tradicionales: sus autores no cobran por lo que escriben, sino que lo hacen por auténtica pasión. “Los blogs permiten visiones menos institucionalizadas, más frescas y puras. Existe mucha libertad para que cualquiera pueda aportar y elegir lo que le interesa, sin que nadie se interponga”, comenta Gumersindo Lafuente, director del portal Soitu.es. “La gente se fía de este tipo de páginas porque no se deja llevar por publicidad ni afinidades”, opina Piscu, seudónimo de uno de los autores de Jenesaispop.com. Efectivamente, la independencia que supone no depender de ningún órgano superior y la fiabilidad que conlleva el estar escrito por alguien de forma altruista, llevado únicamente por su afición, ha convertido a estas páginas en lugares de referencia para la juventud, en mayor medida que la letra impresa.
Lejos de enfrentarse a esta realidad, los grandes medios se adaptan a ella. Brian Stelter, un joven de 22 años de Maryland, recibió el pasado año una llamada de The New York Times. Su blog, TvNewser, había llamado la atención del departamento de comunicación, que lo quería reclutar. Se acababa de graduar en la Universidad de Periodismo con notas no especialmente brillantes, pero ¿para qué las necesitaba? Su currículo ya estaba en las oficinas del periódico, más concretamente en la sección Favoritos de los navegadores de sus mandamases.
Estados Unidos o Reino Unido ya tienen blogs de referencia que han saltado a la cultura popular, algo que en España todavía no ha ocurrido. “En España al fenómeno blog le falta adquirir relevancia; hay talento, pero no en suficiente medida”, observa Lafuente. “El caso estadounidense, en el que hay páginas de referencia tanto en moda y cine como en política o economía, empieza a darse aquí, pero de manera muy tímida. Cuando la Red madure empezarán a surgir casos similares”.
Por ahora, el ejemplo español es efectivamente joven, tanto en edad como en target y géneros. Moda, música, cotilleos y cine tienen ya cabida en blogs cuya existencia y visitas se multiplican cada día y cuya interacción con el lector hace que las noticias cobren vida más allá del punto y final. Eso sí, muchas veces no es para establecer un sano feedback, sino para que éste ponga verde a sus autores. “Te llegan a exigir más que a un periodista profesional que cobra por lo que está haciendo”, comenta Piscu desde la experiencia. “Es porque, a menudo, la gente olvida que hacemos esto por amor al arte”.
FASHIONISIMA.ES
No nos aburras: enséñanos la ropa.
Podría ser una historia de doble vida de las que tanto gustaban en el cine de los setenta: personal de apoyo en un grupo de investigación de cardiología de día, y blogger de moda y tendencias por la noche. Ariadna Ferret abandonó hace tres meses Trendencias.com, uno de los blogs de moda más consolidados de España, para crear el suyo propio, y ya cuenta en tan poco tiempo con más de 2.000 lectores al día. “Me da la sensación de que muchas editoriales no dan importancia a los blogs y los consideran cuadernos personales sin interés, pero muchos ya han conseguido un estatus de revista, con anunciantes y reportajes de primera mano. Un blog tiene información al momento y una interacción con el lector que le permite incluso completar las noticias por medio de los comentarios”. En este poco tiempo, Fashionisima.es ya ha tenido propuestas de compra por parte de dos redes. En algunos casos, como en el del popular blog Devil wears Zara, los blogs reciben ofertas por parte de revistas de moda consolidadas. “Algunas revistas sí se han dado cuenta del fenómeno y han fagocitado a los mejores blogs. Pero el mío aún no es lo que quiero que acabe siendo, o sea, un blog sobre moda de referencia en España”. El apoyo empresarial no es lo único que ha recibido. También el de algunos lectores anónimos. “Una vez incluí en un post un abrigo que me encantaba y no me podía permitir. Escribí, en broma, que si alguien quería ayudarme a comprarlo se lo agradecería. Alguien se lo tomó en serio, y me escribió para decirme que si le enviaba una foto con él puesto me lo regalaría”, recuerda Ariadna. “No le respondí”.
JENESAISPOP.COM
La música pop bien entendida.
Jenesaispop nació en 1999, el mismo año que el blog de Iñaki Anasagasti. Eso provocó que la música pop y la política vasca coincidieran de repente en un telediario de La 2, en 2007, cuando se celebraba el décimo aniversario de los primeros blogs. Nueve años después, aquel tímido blog de sus inicios es uno de las páginas web musicales más importantes de España, en el que 7.000 lectores diarios toman nota tanto de música indie como mainstream, desde Eurovisión hasta Operación Triunfo. “Queremos cubrir una parte del mercado que nos parece que está muy descuidada, donde volcar lo que nos apetezca sin sentirnos presionados por nadie”, explican sus autores, cinco apasionados del pop en el que hay desde aparejadores hasta ingenieros informáticos con un ojo en celebérrimos portales musicales de fuera como Pitchfork o Popjustice, que toman como ejemplo. Dan evidencia de que en el extranjero esos sitios web se han establecido de forma mucho más satisfactoria de lo que lo han hecho por ahora en España. “Nos fue facilísimo conseguir una entrevista con [la banda sueca] The Cardigans”, cuentan. “¡Pero nos fue imposible conseguir una palabra de OBK!”. Leciele, del sector femenino del grupo, cuenta cómo artistas ya consagrados escriben a su MySpace para intentar conseguir promoción en su web. “Internet, y más concretamente la banda ancha, han beneficiado al mundo de la música. No a las ventas, pero sí a la información, al descubrimiento de nuevos grupos y la asistencia a conciertos”. En algunos medios se dan sesudas teorías para criticar discos. En Jenesaispop se puede leer: “Es simplemente un disco perfecto. Y si alguien me lo niega, me enfadaré y aguantaré la respiración hasta que me ponga morado y me muera”. Llegados a este punto, ¿no suena más convincente?
ELCLICHE.COM
Y el tabloide se hizo web.
Una cena en una franquicia de comida americana como Friday’s, hablando a grito pelado de Tiffany Amber Thiessen o Britney Spears, es lo más cercano a un consejo de redacción para el Elcliche.com, una de las páginas más incorrectas de la Red. “Sois unos sinvergüenzas sin respeto a nada, el humor tiene límites. Espero que no os encontréis nunca con alguien como vosotros”, se lee entre las críticas más suaves de los lectores. Los cuatro autores de la página justifican su salvajísimo estilo: “Nos reímos de todo porque es nuestra forma de ver las cosas. A algunos les resulta gracioso y crítico, pero tampoco es la intención. Decimos lo que pensamos. Una conversación nuestra no difiere mucho del contenido de la web. Se impone la ley de la jungla: el que más grite, tiene razón”. Tras un año de vida acumulan ya 6.000 visitas diarias, una denuncia por parte de una celebridad a quien acusaron de prostituta y una clara preferencia por toda la cultura que viene del mundo anglosajón. “No renegamos de España, pero sí de su cultura oficialmente aceptada. Es un país que se cree moderno por tener algo como un Ministerio de Igualdad, pero luego da la espalda a las propuestas musicales de Malena Gracia porque sale en prensa del corazón, fue chica playboy y canta canción ligera”. Su eslogan, en lo alto de la página, lo dice todo: “Ídolos del pop, celebrities y asesinos: todos son estrellas”. “Nos suelen insultar y decir que cuando a nosotros nos ocurra alguna desgracia dejaremos de reírnos”, finalizan. “Pero ya ha ocurrido, y no ha sido así. Hemos hecho frente a tragedias como la actuación de Britney en la gala de los MTV Video Music Awards o al single Headlines, de las Spice Girls y hemos seguido adelante”.
O meu analista era argentino
NELSON MOTTA
O tango do argentino doido
BUENOS AIRES - O que é ego? É um argentino pequenininho que vive dentro de cada um de nós. Até eles se divertem com a piada: a Argentina tem o maior numero de psicanalistas per capita do mundo, e não lhes faltam clientes: los hermanos siguen muy locos, assim como Buenos Aires continua linda, apesar da invasão turística brasileira. A elegância européia de sua arquitetura e a sua grandiosidade urbanística não têm paralelo na América Latina. Os portenhos são, sim, muito agradáveis, são mais cultos e educados do que nós, lêem mais, são mais politizados, pero...
A última loucura argentina foi a derrota do governo na crucial votação do imposto de exportações agrícolas, motor produtivo do país, que provocou bloqueios em estradas, desabastecimento nas cidades e panelaços durante três meses, e fez a popularidade da presidenta desabar. E quem derrotou o governo? O vice-presidente da Republica, Julio Cobos, que também é presidente do Senado, e deu o decisivo voto de minerva -contra o seu governo. Nem no Brasil ocorreria um desvario semelhante. É bem mais louco do que o José Alencar decidindo a votação contra a CPMF.
O casal Kirchner faz a linha Bush/Garotinho: quem não está conosco está contra nós. Devastaram a oposição e governam autoritariamente, acuando o Congresso e a imprensa, numa espécie de peronismo esquerdista sessentista, movido a piquetes e manifestações de rua. Para a derrota no Senado, a metáfora perfeita é o animal fetiche dos pampas: caíram do cavalo.
Tudo por causa de um aumento brutal do imposto sobre exportações agrícolas para bancar a gastança populista do governo. Um clássico latino-americano. Pior foi ouvir os líderes governistas defendendo o aumento como redistribuição de renda. Nem no Brasil.
Fonte:Folha de S.P.
O tango do argentino doido
BUENOS AIRES - O que é ego? É um argentino pequenininho que vive dentro de cada um de nós. Até eles se divertem com a piada: a Argentina tem o maior numero de psicanalistas per capita do mundo, e não lhes faltam clientes: los hermanos siguen muy locos, assim como Buenos Aires continua linda, apesar da invasão turística brasileira. A elegância européia de sua arquitetura e a sua grandiosidade urbanística não têm paralelo na América Latina. Os portenhos são, sim, muito agradáveis, são mais cultos e educados do que nós, lêem mais, são mais politizados, pero...
A última loucura argentina foi a derrota do governo na crucial votação do imposto de exportações agrícolas, motor produtivo do país, que provocou bloqueios em estradas, desabastecimento nas cidades e panelaços durante três meses, e fez a popularidade da presidenta desabar. E quem derrotou o governo? O vice-presidente da Republica, Julio Cobos, que também é presidente do Senado, e deu o decisivo voto de minerva -contra o seu governo. Nem no Brasil ocorreria um desvario semelhante. É bem mais louco do que o José Alencar decidindo a votação contra a CPMF.
O casal Kirchner faz a linha Bush/Garotinho: quem não está conosco está contra nós. Devastaram a oposição e governam autoritariamente, acuando o Congresso e a imprensa, numa espécie de peronismo esquerdista sessentista, movido a piquetes e manifestações de rua. Para a derrota no Senado, a metáfora perfeita é o animal fetiche dos pampas: caíram do cavalo.
Tudo por causa de um aumento brutal do imposto sobre exportações agrícolas para bancar a gastança populista do governo. Um clássico latino-americano. Pior foi ouvir os líderes governistas defendendo o aumento como redistribuição de renda. Nem no Brasil.
Fonte:Folha de S.P.
jueves, 24 de julio de 2008
Presidente Lula y Carlos Fuentes ganadores del Premio Don Quijote
Lula y Carlos Fuentes, premiados por divulgar la cultura y la lengua españolas
Han sido galardonados hoy con el Premio Don Quijote, creado por la Junta de Castilla-La Mancha y la Fundación Santillana
EFE / ELPAÍS.com - Toledo - 24/07/2008
El presidente de Brasil, Luiz Inácio Lula da Silva, y el escritor mexicano Carlos Fuentes han sido galardonados hoy con el Premio Don Quijote de la Mancha, con el que la región española de Castilla-La Mancha y la Fundación Santillana reconocen la labor de difusión de la cultura y la lengua española.
El presidente castellano-manchego, José María Barreda, y el del grupo Santillana, Emiliano Martínez, anunciaron el fallo del jurado de esta primera edición del Premio tras la reunión de sus miembros celebrada en Toledo. El jurado otorga a Lula da Silva el Premio a la Mejor Labor Institucional por su contribución a la divulgación y presencia de la cultura española con la Ley del Español, que hará que más
de nueve millones de alumnos de Brasil conozcan este idioma.
El presidente Barreda destacó la transcendencia cultural y política de esa iniciativa, que respalda el estudio del español en la escuela secundaria y el bachillerato. Según el gobernante castellano-manchego, esta decisión supondrá la incorporación de 29.000 profesores y un desarrollo de los métodos y manuales de enseñanza de la lengua española.
A Carlos Fuentes, el jurado le concede el Premio a la Más Destacada Trayectoria Individual por su labor como impulsor de la lengua y de la cultura española. Al comentar el premio concedido al autor mexicano, Barreda recordó que Fuentes es uno de los intelectuales más notables del ámbito cultural y lingüístico hispanoamericano y destacó su empeño en impulsar el territorio de La Mancha como espacio cultural común de los hispanohablantes y su contribución a la consolidación de la conciencia del español como lengua internacional de conocimiento.
Los premios, que están dotados con 25.000 euros (unos 39.000 dólares) cada uno y una escultura del artista Manolo Valdés, serán entregados probablemente en octubre próximo, según el presidente Barreda, quien aseguró que está pendiente de confirmación la fecha porque los organizadores quieren que los entregue el rey Juan Carlos.
Emiliano Martínez, por su parte, destacó la multitud de instituiones y personas que contribuyen a la tarea de la expansión de la lengua española y de la cultura que circula por ella, y afirmó que en estos momentos "la salud de la cultura española y del español es muy alta". Del jurado, presidido por Barreda, han formado parte también el director de la Real Academia Española de la Lengua, Víctor García de la Concha; la consejera de Cultura de Castilla-La Mancha, Soledad Herrero; el consejero delegado del grupo PRISA (empresa editora de EL PAÍS), Juan Luis Cebrián, y el presidente del grupo Santillana.
Han sido galardonados hoy con el Premio Don Quijote, creado por la Junta de Castilla-La Mancha y la Fundación Santillana
EFE / ELPAÍS.com - Toledo - 24/07/2008
El presidente de Brasil, Luiz Inácio Lula da Silva, y el escritor mexicano Carlos Fuentes han sido galardonados hoy con el Premio Don Quijote de la Mancha, con el que la región española de Castilla-La Mancha y la Fundación Santillana reconocen la labor de difusión de la cultura y la lengua española.
El presidente castellano-manchego, José María Barreda, y el del grupo Santillana, Emiliano Martínez, anunciaron el fallo del jurado de esta primera edición del Premio tras la reunión de sus miembros celebrada en Toledo. El jurado otorga a Lula da Silva el Premio a la Mejor Labor Institucional por su contribución a la divulgación y presencia de la cultura española con la Ley del Español, que hará que más
de nueve millones de alumnos de Brasil conozcan este idioma.
El presidente Barreda destacó la transcendencia cultural y política de esa iniciativa, que respalda el estudio del español en la escuela secundaria y el bachillerato. Según el gobernante castellano-manchego, esta decisión supondrá la incorporación de 29.000 profesores y un desarrollo de los métodos y manuales de enseñanza de la lengua española.
A Carlos Fuentes, el jurado le concede el Premio a la Más Destacada Trayectoria Individual por su labor como impulsor de la lengua y de la cultura española. Al comentar el premio concedido al autor mexicano, Barreda recordó que Fuentes es uno de los intelectuales más notables del ámbito cultural y lingüístico hispanoamericano y destacó su empeño en impulsar el territorio de La Mancha como espacio cultural común de los hispanohablantes y su contribución a la consolidación de la conciencia del español como lengua internacional de conocimiento.
Los premios, que están dotados con 25.000 euros (unos 39.000 dólares) cada uno y una escultura del artista Manolo Valdés, serán entregados probablemente en octubre próximo, según el presidente Barreda, quien aseguró que está pendiente de confirmación la fecha porque los organizadores quieren que los entregue el rey Juan Carlos.
Emiliano Martínez, por su parte, destacó la multitud de instituiones y personas que contribuyen a la tarea de la expansión de la lengua española y de la cultura que circula por ella, y afirmó que en estos momentos "la salud de la cultura española y del español es muy alta". Del jurado, presidido por Barreda, han formado parte también el director de la Real Academia Española de la Lengua, Víctor García de la Concha; la consejera de Cultura de Castilla-La Mancha, Soledad Herrero; el consejero delegado del grupo PRISA (empresa editora de EL PAÍS), Juan Luis Cebrián, y el presidente del grupo Santillana.
A língua como patrimonio comum
Nasceu pela língua mas só agora a transforma numa prioridade
24.07.2008 - Publico
Tudo começou na base de uma língua comum, mas esta nunca foi verdadeiramente a aposta da Comunidade de Países de Língua Portuguesa (CPLP). Na última cimeira, ninguém hesitava em reconhecer que a divulgação e promoção do português no mundo era a vertente mais fragilizada da organização. Hoje, passados dois anos, a língua surge como uma prioridade comum, ainda que na ausência de uma política conjunta.
Lisboa acolhe hoje e amanhã a VII Cimeira da CPLP e Portugal assume a presidência da organização tendo como prioridade a divulgação e promoção da língua. Esta concentração na língua resulta da relevância estratégica que o português poderá ter num quadro internacional em que o Brasil, com 200 milhões de falantes, se afirma como potência económica e política emergente (já o é em termos populacionais e culturais).
Reconhecendo que a política de divulgação do português foi descurada ao longo dos 12 anos de existência da CPLP, dada a concentração "noutras áreas de trabalho", o secretário de Estado dos Negócios Estrangeiros e da Cooperação, João Gomes Cravinho, sublinhou ao PÚBLICO que os oito Estados que integram a organização têm agora consciência de que o futuro da CPLP passa pela língua.
"A aposta na língua não é exclusivamente portuguesa, mas resulta de um trabalho de reflexão e de diálogo com os outros Estados-membros", disse Cravinho, precisando que Portugal apenas assumiu "a responsabilidade de lhe dar um impulso especial" nos próximos dois anos. Tal poderá passar pela reabilitação do Instituto Internacional de Língua Portuguesa (IILP), praticamente inactivo por falta de "meios financeiros e humanos". Ontem, o Brasil defendeu a dinamização do IILP.
Admitindo que o Brasil teve uma consciência mais atempada da importância do português como "veículo estratégico de afirmação no panorama internacional" - entre outras medidas, o Governo de Lula anunciou para 2010 a criação de uma universidade lusófona -, Cravinho reconhece que em Portugal prevaleceu, "durante muito tempo, uma abordagem patrimonialista da língua, que esqueceu a sua riqueza".
Os Estados da CPLP continuam a "relacionar-se de formas diferentes com a língua", realça Cravinho, exemplificando que, enquanto em Timor ou na Guiné "o grande desafio é a consolidação da língua como elemento de unidade nacional", noutros países existe antes um "problema de alfabetização e acesso à escolaridade". Estas diversas perspectivas justificam a ausência de uma estratégia comum, mas Cravinho acredita que "há espaço para concertação", sujeita a uma "adaptação periódica". A política comum, sendo o objectivo de longo prazo, ainda é um horizonte longínquo.
Sobre o Acordo Ortográfico, já ratificado por Brasil, Cabo Verde, São Tomé e, mais recentemente, Portugal, Cravinho reconhece as "dinâmicas internas" de cada país, mas alerta que ficar de fora é ficar "numa posição fragilizada". Recusando a ideia de que Portugal tenha andado "a reboque" do Brasil nesta matéria e realçando que foi um acordo "negociado" entre todos, Cravinho frisa que "não é um país com dez milhões de habitantes [como Portugal] que vai conseguir afirmar a língua como património universal".
Comento: O Presidente Luis Inacio Lula da Silva chega a Lisboa para a 7a. Cimeira da CPLP , hoje, e o Brasil apresentará a proposta da criacao do Premio José Aparecido de Oliveira.
A dignidade como patrimonio
El silencio de los marginados
El fotógrafo francés Pierre Gonnord retrata la soledad de los perdedores
ÁNGELES GARCÍA - Madrid - 24/07/2008 - ElPaís
Su mundo es el de los marginados, el de los que sobreviven a base de dolor. Son hombres y mujeres desplazados por la guerra, por el hambre o, simplemente, por la injusticia de la vida. Todos tienen el sufrimiento tallado en sus rostros y una mirada en la que no cabe la esperanza. Tienen en común el no haber olido el éxito ni de lejos. Y también comparten esa dignidad de la que presumen los que saben que ése es su único patrimonio.
Pierre Gonnord (Cholet, Francia, 1963) lleva más de dos décadas retratando a estos perdedores de la vida. Son primeros planos en color que parecen sacados de un cuadro de Zurbarán, Goya, Rembrandt o Picasso, pero pertenecen a gente que el fotógrafo ha encontrado en la calle y que ha aceptado posar con su propia historia. La obra de Gonnord se puede contemplar estos días por partida doble. Dentro del Festival la Mar de Músicas, en el Palacio Molina de Cartagena, se expone La interpretación muda, 12 grandes retratos de gitanos realizados durante el último año. En Francia, su obra se puede contemplar dentro de Los Encuentros de Arles, en el Atelier des Forges, hasta el 14 de septiembre. Mientras, trabaja en el proyecto Mosaicos, una propuesta del Gobierno francés a sus artistas a la que Gonnord aportará una reflexión sobre la comunidad gitana de Perpiñán, la más antigua de Francia.
Pierre Gonnord vive en Madrid desde 1988. Recuerda que lo decidió casi de un día para otro y, de acuerdo con una amiga, se vino a Madrid. Le gustó el ambiente, la facilidad para conectar con la gente y, sobre todo, la luz. Cree que nunca había visto cómo su sombra se proyectaba en el suelo. Pero entonces no era fotógrafo. Durante bastante tiempo trabajó en una empresa de comunicación y le fue muy bien. La vida tranquila acabó con la repentina muerte de su hermano en 1996. Pierre lo dejó todo y durante bastante tiempo estuvo en el fondo del pozo. No tenía interés por nada. Uno de sus muchos amigos logró convencerle para ir un fin de semana a Cuenca. Fue a regañadientes y dejándose arrastrar, pero algo le hizo rebotar y volver a la vida. En Cuenca se dejó llevar por la misteriosa voz de las mezzosopranos Teresa Berganza y María Malibrán, las conversaciones sobre estas dos divas y el calor y la dulzura de la amistad. Al volver a Madrid sabía ya qué quería hacer con su vida: fotografiar desconocidos, entrar en el universo privado de los marginados. Su deseo de conocer la vida de los otros y una cámara analógica Hasselblad han constituido siempre su único equipo.
"Creo que el fotógrafo tiene el compromiso de sugerir y de denunciar. Se puede hacer desde la poesía, pero hay que hacerlo con todo el realismo. Nunca he alterado la historia ni he disfrazado a nadie. Todo es tal cual", explica Gonnord.
Sus retratados son vagabundos, marginados, supervivientes. "Yo mismo me siento un desplazado y, como tal, me acerco a la gente". ¿Cómo consigue que se pongan delante de su cámara? "Con mucho respeto. Yo se lo planteo. No impongo nada. Prefiero que el estudio sea el lugar en el que ellos viven. Sea el que sea. Cuando empecé invitaba a la gente a venir a mi estudio [en pleno centro de Madrid, tres plantas por encima de su galerista, Juana de Aizpuru]. A cambio de un café o de un té. Mi casa estaba siempre abierta y, sorprendentemente, acababan viniendo".
Luego venía una larga conversación en la que Gonnord trataba de vencer la timidez del visitante. "Podían pasar horas en las que se hablaba de todo. De soledad, de malos tratos, de lo que fuera. Otras veces, en cambio, la persona entraba y no tenía más que ganas de descansar un rato en la silla. Nada es predecible".
Pierre Gonnord ha recorrido muchos países en busca de personajes anónimos con la dureza de la vida taladrada en su rostro. Pero ha sido en España, especialmente en Madrid y Sevilla, donde ha encontrado sus mejores personajes.
"Cuando dejé París tenía el recuerdo de los desplazados por la independencia de Argelia. Había muchos niños que no se integraban, que estaban en las calles. También recuerdo que, viniendo de un país multicultural y multirracial como era entonces Francia, aquí no había negros, ni asiáticos. No hace mucho estuve en París y esas caras ya no están. Su lugar lo ocupan los desplazados de los países del Este y de guerras en países africanos. Me ha impresionado mucho ver el hambre, cómo rebuscan entre la basura".
Pero Gonnord no hizo esas fotos de buscadores de comida entre desperdicios. "Busco gente no tan marginal. Me interesan tipos muy especiales. Es un conjunto de cosas que no puedo describir. Están al otro lado del mundo del éxito y del bienestar, pero muchos de ellos han tenido antes una vida convencional. Esa vida se ha roto en un momento determinado por causas no demasiado contundentes. El paro, un divorcio, la muerte de un ser querido... Hay muchas causas por las que te puedes quedar fuera. Son tipos especiales".
Y nada más especial para su cámara que los gitanos. Los ha retratado una y otra vez.
Entrar en la sociedad gitana, tal como él lo ha hecho, retratando a los patriarcas o a los niños, fue complicado. Algunas de sus mejores series están hechas en la barriada de las Tres Mil Viviendas de Sevilla. "Allí me introdujo una gran amiga, Esperanza. Ella se había ganado su confianza a base de enseñar cosas útiles: desde conducir un vehículo hasta métodos anticonceptivos. Luego, si sabes escuchar y mirar con atención y respeto, es casi seguro que entras. Hay que tener claro que no se puede violentar ni dar lecciones. Y otra cosa importante: no hay que preguntar demasiado".
Entiende el fotógrafo el recelo de este colectivo y más en unos momentos en los que están reviviendo sus peores pesadillas. "Lo del Gobierno Berlusconi haciendo que Italia fiche a los gitanos es terrible. Como terrible me parece que no haya una reacción acorde a esa salvajada. Sarkozy en Francia no tiene mucho que envidiar a Berlusconi".
¿Qué hay de artificio en estos retratos? "Nada. Posan delante de un fondo negro con su ropa habitual. No se visten ni maquillan para la fotografía. María, por ejemplo, la matriarca gitana, lleva un chal negro muy elegante, pero lo llevaba puesto ella porque está de luto por la muerte de un hijo. Su elegancia es innata. Es tan auténtica como la vida que cuentan los surcos de su cara. También Conchi iba vestida por una toquilla que resulta deslumbrante, pero es de ella. ¡No hay nada artificial en mis retratos!".
Después del verano, en noviembre, cuando clausure estas exposiciones, Pierre Gonnord será una de las estrellas del Mes Europeo de la Fotografía que se celebra simultáneamente en Bratislava, Londres, Berlín, Moscú, Roma y Viena. Allí llevará una selección de retratos de gitanos y kosovares. ¿Y después? "Me voy al campo, a uno de los pueblos que estuvieron abandonados y han vuelto a ser ocupados. Iré como un vecino más y no tengo ningún plan concreto. Lo que vea".
El fotógrafo francés Pierre Gonnord retrata la soledad de los perdedores
ÁNGELES GARCÍA - Madrid - 24/07/2008 - ElPaís
Su mundo es el de los marginados, el de los que sobreviven a base de dolor. Son hombres y mujeres desplazados por la guerra, por el hambre o, simplemente, por la injusticia de la vida. Todos tienen el sufrimiento tallado en sus rostros y una mirada en la que no cabe la esperanza. Tienen en común el no haber olido el éxito ni de lejos. Y también comparten esa dignidad de la que presumen los que saben que ése es su único patrimonio.
Pierre Gonnord (Cholet, Francia, 1963) lleva más de dos décadas retratando a estos perdedores de la vida. Son primeros planos en color que parecen sacados de un cuadro de Zurbarán, Goya, Rembrandt o Picasso, pero pertenecen a gente que el fotógrafo ha encontrado en la calle y que ha aceptado posar con su propia historia. La obra de Gonnord se puede contemplar estos días por partida doble. Dentro del Festival la Mar de Músicas, en el Palacio Molina de Cartagena, se expone La interpretación muda, 12 grandes retratos de gitanos realizados durante el último año. En Francia, su obra se puede contemplar dentro de Los Encuentros de Arles, en el Atelier des Forges, hasta el 14 de septiembre. Mientras, trabaja en el proyecto Mosaicos, una propuesta del Gobierno francés a sus artistas a la que Gonnord aportará una reflexión sobre la comunidad gitana de Perpiñán, la más antigua de Francia.
Pierre Gonnord vive en Madrid desde 1988. Recuerda que lo decidió casi de un día para otro y, de acuerdo con una amiga, se vino a Madrid. Le gustó el ambiente, la facilidad para conectar con la gente y, sobre todo, la luz. Cree que nunca había visto cómo su sombra se proyectaba en el suelo. Pero entonces no era fotógrafo. Durante bastante tiempo trabajó en una empresa de comunicación y le fue muy bien. La vida tranquila acabó con la repentina muerte de su hermano en 1996. Pierre lo dejó todo y durante bastante tiempo estuvo en el fondo del pozo. No tenía interés por nada. Uno de sus muchos amigos logró convencerle para ir un fin de semana a Cuenca. Fue a regañadientes y dejándose arrastrar, pero algo le hizo rebotar y volver a la vida. En Cuenca se dejó llevar por la misteriosa voz de las mezzosopranos Teresa Berganza y María Malibrán, las conversaciones sobre estas dos divas y el calor y la dulzura de la amistad. Al volver a Madrid sabía ya qué quería hacer con su vida: fotografiar desconocidos, entrar en el universo privado de los marginados. Su deseo de conocer la vida de los otros y una cámara analógica Hasselblad han constituido siempre su único equipo.
"Creo que el fotógrafo tiene el compromiso de sugerir y de denunciar. Se puede hacer desde la poesía, pero hay que hacerlo con todo el realismo. Nunca he alterado la historia ni he disfrazado a nadie. Todo es tal cual", explica Gonnord.
Sus retratados son vagabundos, marginados, supervivientes. "Yo mismo me siento un desplazado y, como tal, me acerco a la gente". ¿Cómo consigue que se pongan delante de su cámara? "Con mucho respeto. Yo se lo planteo. No impongo nada. Prefiero que el estudio sea el lugar en el que ellos viven. Sea el que sea. Cuando empecé invitaba a la gente a venir a mi estudio [en pleno centro de Madrid, tres plantas por encima de su galerista, Juana de Aizpuru]. A cambio de un café o de un té. Mi casa estaba siempre abierta y, sorprendentemente, acababan viniendo".
Luego venía una larga conversación en la que Gonnord trataba de vencer la timidez del visitante. "Podían pasar horas en las que se hablaba de todo. De soledad, de malos tratos, de lo que fuera. Otras veces, en cambio, la persona entraba y no tenía más que ganas de descansar un rato en la silla. Nada es predecible".
Pierre Gonnord ha recorrido muchos países en busca de personajes anónimos con la dureza de la vida taladrada en su rostro. Pero ha sido en España, especialmente en Madrid y Sevilla, donde ha encontrado sus mejores personajes.
"Cuando dejé París tenía el recuerdo de los desplazados por la independencia de Argelia. Había muchos niños que no se integraban, que estaban en las calles. También recuerdo que, viniendo de un país multicultural y multirracial como era entonces Francia, aquí no había negros, ni asiáticos. No hace mucho estuve en París y esas caras ya no están. Su lugar lo ocupan los desplazados de los países del Este y de guerras en países africanos. Me ha impresionado mucho ver el hambre, cómo rebuscan entre la basura".
Pero Gonnord no hizo esas fotos de buscadores de comida entre desperdicios. "Busco gente no tan marginal. Me interesan tipos muy especiales. Es un conjunto de cosas que no puedo describir. Están al otro lado del mundo del éxito y del bienestar, pero muchos de ellos han tenido antes una vida convencional. Esa vida se ha roto en un momento determinado por causas no demasiado contundentes. El paro, un divorcio, la muerte de un ser querido... Hay muchas causas por las que te puedes quedar fuera. Son tipos especiales".
Y nada más especial para su cámara que los gitanos. Los ha retratado una y otra vez.
Entrar en la sociedad gitana, tal como él lo ha hecho, retratando a los patriarcas o a los niños, fue complicado. Algunas de sus mejores series están hechas en la barriada de las Tres Mil Viviendas de Sevilla. "Allí me introdujo una gran amiga, Esperanza. Ella se había ganado su confianza a base de enseñar cosas útiles: desde conducir un vehículo hasta métodos anticonceptivos. Luego, si sabes escuchar y mirar con atención y respeto, es casi seguro que entras. Hay que tener claro que no se puede violentar ni dar lecciones. Y otra cosa importante: no hay que preguntar demasiado".
Entiende el fotógrafo el recelo de este colectivo y más en unos momentos en los que están reviviendo sus peores pesadillas. "Lo del Gobierno Berlusconi haciendo que Italia fiche a los gitanos es terrible. Como terrible me parece que no haya una reacción acorde a esa salvajada. Sarkozy en Francia no tiene mucho que envidiar a Berlusconi".
¿Qué hay de artificio en estos retratos? "Nada. Posan delante de un fondo negro con su ropa habitual. No se visten ni maquillan para la fotografía. María, por ejemplo, la matriarca gitana, lleva un chal negro muy elegante, pero lo llevaba puesto ella porque está de luto por la muerte de un hijo. Su elegancia es innata. Es tan auténtica como la vida que cuentan los surcos de su cara. También Conchi iba vestida por una toquilla que resulta deslumbrante, pero es de ella. ¡No hay nada artificial en mis retratos!".
Después del verano, en noviembre, cuando clausure estas exposiciones, Pierre Gonnord será una de las estrellas del Mes Europeo de la Fotografía que se celebra simultáneamente en Bratislava, Londres, Berlín, Moscú, Roma y Viena. Allí llevará una selección de retratos de gitanos y kosovares. ¿Y después? "Me voy al campo, a uno de los pueblos que estuvieron abandonados y han vuelto a ser ocupados. Iré como un vecino más y no tengo ningún plan concreto. Lo que vea".
miércoles, 23 de julio de 2008
"minha terra tem palmeiras onde canta o sabiá"
Petrolina é cidade do interior que mais gera emprego; veja ranking
EDUARDO CUCOLO
da Folha Online, em Brasília
O Ministério do Trabalho divulgou nesta quarta-feira o ranking dos municípios que mais geraram empregos com carteira assinada no mês de junho, segundo dados do Caged (Cadastro Geral de Empregados e Desempregados).
Petrolina (PE) foi a cidade do interior que mais gerou vagas formais no mês passado. Foram 5.356 novos postos, uma alta de 14,25%, respondendo por 47% de todos os empregos gerados no estado pernambucano no mês.
Com a exceção de Campinas (SP) e Serra (ES), os dez primeiros do ranking apresentaram forte crescimento de vagas com carteira assinada por conta da produção agrícola.
No ranking das capitais do país, São Paulo segue na liderança, com 26.220 vagas em junho, mas Belo Horizonte passou o Rio de Janeiro e ocupa agora o segundo lugar da lista, com 6.804 novos postos no mês.
Veja o ranking das cidades do interior (número de vagas)
1º Petrolina PE 5.356
2º Bebedouro SP 3.057
3º Campinas SP 2.555
4º Monte Carmelo MG 2.277
5º Pirassununga SP 2.226
6º Monte Azul Paulista SP 2.157
7º Itapolis SP 1.837
8º Franca SP 1.759
9º Serra ES 1.748
10º Patrocinio MG 1.745
11º Tres Pontas MG 1.723
12º Cabo Verde MG 1.695
13º Sobral CE 1.682
14º Juazeiro BA 1.678
15º Uberlandia MG 1.483
16º Aparecida de Goiania GO 1.438
17º Taquaritinga SP 1.292
18º Rio Paranaiba MG 1.194
19º Sorocaba SP 1.176
20º Campos RJ 1.123
21º Ibiraci MG 1.114
22º Bauru SP 1.098
23º Caxias do Sul RS 1.082
24º Araras SP 1.042
25º Altinopolis SP 1.028
26º Catanduva SP 1.027
27º Matao SP 1.026
28º Itapetininga SP 1.019
29º Londrina PR 1.011
30º Maringa PR 1.006
31º Machado MG 971
32º Boa Esperanca MG 965
33º Joinville SC 959
34º Alfenas MG 918
35º Nova Serrana MG 907
36º Taubate SP 892
37º Araguari MG 892
38º Ribeirao Preto SP 838
39º Macae RJ 836
40º Santos SP 833
41º Varginha MG 833
42º Uniao PI 831
43º Sao Desiderio BA 831
44º Araraquara SP 804
45º St Antonio do Amparo MG 785
46º Uberaba MG 784
47º Mossoro RN 783
48º Itumbiara GO 781
49º Sao Jose do Rio Preto SP 773
50º Piracicaba SP 772
Fonte: Ministério do Trabalho
Leia mais
Emprego com carteira assinada bate recorde histórico no semestre
Emprego na construção civil sobe 17,5% em maio, diz SindusCon-SP
Crescimento do emprego na indústria não tem mesmo vigor de 2007, diz Fiesp
Emprego na indústria paulista sobe 6,48% no primeiro semestre, diz Fiesp
Vaga informal resiste nas microempresas, diz Sebrae
LIVRARIA: Série ensina inglês, alemão, chinês e outras línguas em 15 minutos ao dia
Livraria da Folha
EDUARDO CUCOLO
da Folha Online, em Brasília
O Ministério do Trabalho divulgou nesta quarta-feira o ranking dos municípios que mais geraram empregos com carteira assinada no mês de junho, segundo dados do Caged (Cadastro Geral de Empregados e Desempregados).
Petrolina (PE) foi a cidade do interior que mais gerou vagas formais no mês passado. Foram 5.356 novos postos, uma alta de 14,25%, respondendo por 47% de todos os empregos gerados no estado pernambucano no mês.
Com a exceção de Campinas (SP) e Serra (ES), os dez primeiros do ranking apresentaram forte crescimento de vagas com carteira assinada por conta da produção agrícola.
No ranking das capitais do país, São Paulo segue na liderança, com 26.220 vagas em junho, mas Belo Horizonte passou o Rio de Janeiro e ocupa agora o segundo lugar da lista, com 6.804 novos postos no mês.
Veja o ranking das cidades do interior (número de vagas)
1º Petrolina PE 5.356
2º Bebedouro SP 3.057
3º Campinas SP 2.555
4º Monte Carmelo MG 2.277
5º Pirassununga SP 2.226
6º Monte Azul Paulista SP 2.157
7º Itapolis SP 1.837
8º Franca SP 1.759
9º Serra ES 1.748
10º Patrocinio MG 1.745
11º Tres Pontas MG 1.723
12º Cabo Verde MG 1.695
13º Sobral CE 1.682
14º Juazeiro BA 1.678
15º Uberlandia MG 1.483
16º Aparecida de Goiania GO 1.438
17º Taquaritinga SP 1.292
18º Rio Paranaiba MG 1.194
19º Sorocaba SP 1.176
20º Campos RJ 1.123
21º Ibiraci MG 1.114
22º Bauru SP 1.098
23º Caxias do Sul RS 1.082
24º Araras SP 1.042
25º Altinopolis SP 1.028
26º Catanduva SP 1.027
27º Matao SP 1.026
28º Itapetininga SP 1.019
29º Londrina PR 1.011
30º Maringa PR 1.006
31º Machado MG 971
32º Boa Esperanca MG 965
33º Joinville SC 959
34º Alfenas MG 918
35º Nova Serrana MG 907
36º Taubate SP 892
37º Araguari MG 892
38º Ribeirao Preto SP 838
39º Macae RJ 836
40º Santos SP 833
41º Varginha MG 833
42º Uniao PI 831
43º Sao Desiderio BA 831
44º Araraquara SP 804
45º St Antonio do Amparo MG 785
46º Uberaba MG 784
47º Mossoro RN 783
48º Itumbiara GO 781
49º Sao Jose do Rio Preto SP 773
50º Piracicaba SP 772
Fonte: Ministério do Trabalho
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Emprego com carteira assinada bate recorde histórico no semestre
Emprego na construção civil sobe 17,5% em maio, diz SindusCon-SP
Crescimento do emprego na indústria não tem mesmo vigor de 2007, diz Fiesp
Emprego na indústria paulista sobe 6,48% no primeiro semestre, diz Fiesp
Vaga informal resiste nas microempresas, diz Sebrae
LIVRARIA: Série ensina inglês, alemão, chinês e outras línguas em 15 minutos ao dia
Livraria da Folha
Poeminha para falar de saudade
Rain journal: London: June 1965
sitting naked together
on the edge of the bed
drinking vodka
this my first real love scene
your body so good
your eyes sad love stars
but john
now when we´re miles apart
the come-down from mountain visions
and the streets all raining
and me in the back of a shop
making free phone calls to you
what can we do?
crackling telephone wires shadow me
and this distance haunts me
and yes – I am miserable
and lost without you
whole days spent
remaking your face
the sound of your voice
the feel of your shoulder
(Lee Harwood)
sitting naked together
on the edge of the bed
drinking vodka
this my first real love scene
your body so good
your eyes sad love stars
but john
now when we´re miles apart
the come-down from mountain visions
and the streets all raining
and me in the back of a shop
making free phone calls to you
what can we do?
crackling telephone wires shadow me
and this distance haunts me
and yes – I am miserable
and lost without you
whole days spent
remaking your face
the sound of your voice
the feel of your shoulder
(Lee Harwood)
Mais uma homenagem a Dra Ruth Cardoso
ALFASOL NO DOMINGÃO DO FAUSTÃO
No último domingo, dia 20/07, o trabalho da Alfabetização Solidária e uma homenagem à Drª Ruth Cardoso foram pauta do quadro social do Domingão do Faustão da Rede Globo.
Para assistir ao vídeo da matéria click no link abaixo
http://tvglobo.domingaodofaustao.globo.com/programa/2008/07/20/conheca-a-historia-de-emocao-de-reginaldo/
No último domingo, dia 20/07, o trabalho da Alfabetização Solidária e uma homenagem à Drª Ruth Cardoso foram pauta do quadro social do Domingão do Faustão da Rede Globo.
Para assistir ao vídeo da matéria click no link abaixo
http://tvglobo.domingaodofaustao.globo.com/programa/2008/07/20/conheca-a-historia-de-emocao-de-reginaldo/
martes, 22 de julio de 2008
Mantra
Certos mantras a gente tem que repetir e repetir e repetir......
Louis Armstrong - What A Wonderful World
Louis Armstrong - What A Wonderful World
Ofensiva del Cervantes en la UE
El Instituto reúne en Soria a 70 directores de centros en el extranjero
M. Á. V. / EFE - Madrid / Soria - 22/07/2008
Vota Resultado 13 votos
El reforzamiento de la enseñanza del español en los países de la Unión Europea y la preparación del V Congreso de la Lengua que se celebrará en Santiago de Chile en 2010 centraron la intervención de Carmen Caffarel, directora del Instituto Cervantes, en un pleno de responsables de sedes que comenzó ayer en Soria. En cualquier caso, la crisis planeó también sobre esta cita anual y Caffarel subrayó que se trabaja en un plan de expansión para ver "a qué lugares podemos llegar y a cuáles no, debido a los presupuestos". Varios directores de sedes comentaron ayer que "en los países de la UE es donde más trabajo hay que desarrollar".
Instituto Cervantes
La crisis económica frenará la etapa de expansión vivida por el organismo que difunde el español
Entre los objetivos de la reunión de Soria figuran asimismo la colaboración del Instituto con las comunidades autónomas y con entidades privadas para la divulgación del patrimonio lingüístico. Los príncipes de Asturias, acompañados por la ministra de Educación, Mercedes Cabrera, tienen previsto asistir hoy a una de las sesiones de trabajo de este encuentro. En los últimos años, don Felipe y doña Letizia han inaugurado un buen número de sedes del Instituto Cervantes en el extranjero. El ministro de Asuntos Exteriores, Miguel Ángel Moratinos, intervendrá en la clausura de la reunión de directores de sedes el próximo jueves.
Precisamente el pulso entre el Ministerio de Exteriores y el de Cultura ha marcado en los últimos meses la gestión del Cervantes. Directivos del Instituto señalan que, de momento, Carmen Caffarel ha frenado los planes de cambio de responsables y que, de momento, no tiene previstos nuevos relevos en la cúpula de este organismo. Todo apunta, según los directivos consultados, a que se detendrá la expansión que el Instituto Cervantes vivió durante la etapa como director del actual ministro de Cultura, César Antonio Molina. La crisis económica y una política más conservadora de Caffarel parecen hallarse detrás de la contención que vivirá el Instituto Cervantes.
Fuente:El País
El Instituto reúne en Soria a 70 directores de centros en el extranjero
M. Á. V. / EFE - Madrid / Soria - 22/07/2008
Vota Resultado 13 votos
El reforzamiento de la enseñanza del español en los países de la Unión Europea y la preparación del V Congreso de la Lengua que se celebrará en Santiago de Chile en 2010 centraron la intervención de Carmen Caffarel, directora del Instituto Cervantes, en un pleno de responsables de sedes que comenzó ayer en Soria. En cualquier caso, la crisis planeó también sobre esta cita anual y Caffarel subrayó que se trabaja en un plan de expansión para ver "a qué lugares podemos llegar y a cuáles no, debido a los presupuestos". Varios directores de sedes comentaron ayer que "en los países de la UE es donde más trabajo hay que desarrollar".
Instituto Cervantes
La crisis económica frenará la etapa de expansión vivida por el organismo que difunde el español
Entre los objetivos de la reunión de Soria figuran asimismo la colaboración del Instituto con las comunidades autónomas y con entidades privadas para la divulgación del patrimonio lingüístico. Los príncipes de Asturias, acompañados por la ministra de Educación, Mercedes Cabrera, tienen previsto asistir hoy a una de las sesiones de trabajo de este encuentro. En los últimos años, don Felipe y doña Letizia han inaugurado un buen número de sedes del Instituto Cervantes en el extranjero. El ministro de Asuntos Exteriores, Miguel Ángel Moratinos, intervendrá en la clausura de la reunión de directores de sedes el próximo jueves.
Precisamente el pulso entre el Ministerio de Exteriores y el de Cultura ha marcado en los últimos meses la gestión del Cervantes. Directivos del Instituto señalan que, de momento, Carmen Caffarel ha frenado los planes de cambio de responsables y que, de momento, no tiene previstos nuevos relevos en la cúpula de este organismo. Todo apunta, según los directivos consultados, a que se detendrá la expansión que el Instituto Cervantes vivió durante la etapa como director del actual ministro de Cultura, César Antonio Molina. La crisis económica y una política más conservadora de Caffarel parecen hallarse detrás de la contención que vivirá el Instituto Cervantes.
Fuente:El País
Guatemala en la novela"Pequeña historia de viajes,amores e italianos"
Dante Liano cuenta en su última novela las aventuras de tres italianos que viajan a América Central
JOSÉ ANDRÉS ROJO - Madrid - 22/07/2008 - El País
Cuando Dante Liano se refiere a su nueva novela, Pequeña historia de viajes, amores e italianos (Roca), habla de carnalidad y de sensualidad, y dice que al escribirla pudo ser "irreverente y juguetón". Es la historia del viaje a América de tres italianos, de cómo deciden dirigirse a Guatemala y de las cosas que les pasan, que tienen que ver, sobre todo, con la vida. Con el amor, con la amistad, con lo imprevisible.
"El nomadismo es esencial, la idea de moverse de un sitio a otro", comenta el escritor
Dante Liano (Chimaltenango, Guatemala, 1948) volvió en 1978 a su país tras pasar unos cuantos años en Florencia haciendo un doctorado de Letras. Fue entonces cuando publicó su primer libro de cuentos y cuando empezó a trabajar en la Universidad de San Carlos. La violencia que azotaba a su país durante aquellos años, y que se incrementó al concluir la década de los setenta, lo obligó a salir de nuevo en 1981. Primero se instaló en Florencia, luego en Milán. "Allí el que era el otro era yo. Y el tratamiento que recibí de los italianos fue el mismo que dábamos nosotros en Guatemala a los indígenas", contaba en una reciente visita a Madrid. "Y esta novela trata de eso: de la relación con los diferentes".
"La primera versión de la novela tenía unas 600 páginas", explicó. Luego fue puliendo y puliendo hasta que quedaron las 222 que se han publicado ahora. "El nomadismo es esencial, la idea de ir moviéndose de un sitio a otro. En esos jóvenes italianos que salen de Calabria por pura necesidad quiero contar la extraordinaria riqueza humana de los nómadas. Su capacidad de comprender las debilidades ajenas, su visión más elástica y menos rígida de las cosas que nos pasan. La vida literalmente los arrastra. Y salvo uno de ellos, que consigue hacer algo de dinero con el cine, los otros dos sobreviven como pueden. Pero están contentos, saben disfrutar".
En esta novela pudo ser más sensual, más carnal, en eso insistió mucho Dante Liano. Y es que en obras suyas anteriores, como El hombre de Montserrat, El hijo de casa o El misterio de San Andrés, el escritor tuvo que mirar con coraje los horrores por los que ha pasado Guatemala en los últimos tiempos, rasgar sus más íntimos conflictos, penetrar en sus fantasmas, calibrar sus vergüenzas históricas.
Así que esta nueva novela fue una suerte de liberación. "Creo que mis otros libros pintaron un cuadro muy sombrío. Necesitaba hacer una suerte de pausa, embarcarme en algo que tuviera mayor vitalidad". Cualquier historia de emigración es dura. "Tienes que estar pasándolo muy mal para dejar tu tierra, y lanzarte a las penalidades de encontrar tu sitio en otro mundo".
Ese mundo distinto para Franco, Pascuale y Antonio, los tres italianos que deciden ir a Guatemala como quien va al paraíso, es el de Dante Liano: Chimaltenango, ese pueblo de montaña donde hace frío y donde los niños tienen las mejillas coloradas. Y donde viven los cakchikel, un grupo maya que constituye la segunda etnia en importancia de Guatemala.
lunes, 21 de julio de 2008
La Torana
Erick Menchú, Plinio Villagrán, Marlov Barrios y Norman Morales, de La Torana.
“La Torana ha sido una escuela”
Un diálogo con los ganadores de la XVI Bienal de Arte Paiz
Por: Edwin Siekavizza
Latintoys es el nombre de la obra que hizo al colectivo La Torana ganador de la edición 16 de la Bienal de Arte Paiz. Reconocidos con Glifo de Oro y premiados con US$10 mil, ahora el colectivo será la carta que represente a Guatemala en la Bienal de Artes Visuales del Istmo Centroamericano, que se celebrará en Honduras, a partir del próximo noviembre, hasta febrero de 2009.
Marlov Barrios, Erick Menchú, Plinio Villagrán, Norman Morales y Josué Romero, trabajan en un salón del Centro Cultural Metropolitano. Ahí tiene su sede tanto el colectivo, como el Taller Experimental de Gráfica, que dirigen los artistas.
¿Cuál es la dinámica que utilizan para trabajar en grupo?
– Los trabajos más significativos hasta ahora son esta edición de la Bienal y los murales que hicimos para la ciudad de Guatemala (en la zona 12). La idea de los murales es dejar una obra permanente que la gente tuviera cerca. El ejercicio consistió en que cada uno hizo una propuesta de mural, todos trabajando en la misma temática, y posteriormente consensuamos las partes formales y simbólicas más significativas que quedaron en una sola pieza.
En el caso de la obra para la Bienal Paiz, la idea era hacer una obra que reflexionara, a partir de objetos, sobre la problemática social y familiar íntima y pública en Guatemala y Latinoamérica. Como hilo conductor, estas obras deberían de tener un poco de humor, el tema de la sexualidad, de la religión, de las maras, de política, el tráfico de niños y seres humanos y, en base a hechos temáticos, cada uno produjo una pieza. Al principio pensábamos unificar las obras en un solo objeto, pero se nos hizo muy interesante el diálogo entre las piezas.
Algo significativo es que todas estas piezas fueron hechas a partir de la individualidad de los miembros de La Torana, pero fueron consensuadas por el grupo. Cada uno presentó su propuesta y luego se afinaron totalmente en colectivo. Muchas de las ideas tuvieron que cambiarse sustancialmente, en forma, más que en contenido.
¿Hay algún proceso de educación e investigación antes de comenzar a trabajar las obras?
– Nosotros creemos que las piezas de arte contemporáneo tienen que estar teorizadas. Mucho en las obras que se miran son ejercicios teóricos, a través del objeto y de la producción artística. Cada uno tiene un bagaje diferente, tanto visual como teórico; y cuando se van creando las piezas, existe un consenso entre todos de qué es lo que se quiere lograr y cómo se va a hacer. Hay discusión para aterrizar las piezas en un plano teórico.
¿Y por ser en colectivo no se dificulta la discusión?
– No en nuestro caso. Nosotros particularmente no nos esforzamos por ser colectivo. Tuvimos la oportunidad de estudiar arquitectura y de tener la afinidad por las prácticas artísticas y las artes visuales.
Es una motivación estar muy cerca del proceso creativo de cada uno de los compañeros. Las búsquedas son muy afines. Cuando iniciamos teníamos un espíritu melancólico, una necesidad por reiterar un objeto o una imagen relacionada con nuestra historia individual. Algo un poco o bastante ingenuo. Poco a poco nos acercamos a la teorización y a la obra de artistas contemporáneos, cosa que nos ha ayudado a darle forma y cuerpo a la investigación.
Más que complicado, estar muy cerca del trabajo de los demás ayuda a discutir abiertamente, lo cual es un privilegio. Siendo un grupo de cinco personas, nos hemos enriquecido mucho con los hallazgos y aportes teóricos, temáticos y formales de los integrantes.
¿En el futuro qué pasará con La Torana?
– Pensamos en La Torana como una plataforma. El colectivo siempre nos ha motivado al dialogo interdisciplinario y a la discusión; además de cohesionar ideas que tienen un valor de trascendencia a nivel individual, que nos arriesgamos a presentarlas al público.
La Torana ha sido una escuela, un momento particular de nuestras vidas que ha tenido mucha evolución, y que en cualquier momento puede terminar. Es un hecho que va a llegar el momento que no va a ser necesario firmar como La Torana. Ahora es un momento en que nos place hacer esto, porque estamos aprendiendo mucho trabajando juntos.
Estamos conscientes de lo que hemos marcado en Guatemala con nuestro trabajo, es una gran responsabilidad y una motivación grande. Participar como colectivo en una Bienal Centroamericana nos tiene muy motivados para seguir produciendo más proyectos que tenemos engavetados. Incluso hay proyectos que no sabemos si puedan realizarse, porque no sabemos cuánto tiempo vamos a estar juntos.
Ahora estamos funcionando muy bien, porque se han acoplado bien las diferentes formas de pensar y, de alguna manera, hemos formado un solo cerebro entre todos.
Fuente: El Peri{odico de Guatemala
Facebook se hace un lifting
Facebook está introduciendo cambios a gran escala en su red para dar más control a los usuarios y evitar las nuevas formas de spam, según los directivos de la empresa. La renovación de la red social más grande del mundo intenta dar dinamismo a los perfiles de los usuarios priorizando la información nueva y toma medidas contra las aplicaciones que violan sus normas de privacidad o control."Los usuarios deben tener el control de su información cuando y donde quieran", asegura Ben Ling, responsable de gestión de producto de la plataforma Facebook.
La nueva cara de Facebook
La página ofrecerá a sus miembros páginas más limpias y sencillas para crear sus perfiles personales. Estos perfiles, que pueden organizarse en páginas tabuladas, permiten a los usuarios compartir detalles escogidos de sus vidas con los grupos de amigos o colegas que prefieran. Hasta ahora, los miembros podían editar las partes mayoritariamente estáticas de sus perfiles como la fecha de nacimiento, la educación o sus gustos musicales.
La nueva cara de Facebook
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Elis sem sotaque e de ares algarvios
Elis sem sotaque e de ares algarvios
21.07.2008, Nuno Pacheco
Uma portuguesa de Vila Real de Santo António arrisca um tributo a Elis Regina depois
de estudar acordeão e piano e de testar o jazz na escola do Hot. O disco chega hoje às lojas
Susana Travassos nasceu no mesmo ano em que morreu Elis Regina. Isso não seria digno de qualquer relevo caso ela não tivesse, mais tarde, ouvido o registo de Elis com Hermeto Pascoal no Festival de Montreaux. "Marcou-me imenso. Ouvi esse disco com 17 anos e a partir daí não parei mais, fui procurar os outros discos dela." Mas a música não lhe chegou com Elis, chegou antes. "Aos quatro anos vi uma rapariga tocar acordeão, num concerto, e fiquei apaixonada por esse instrumento. Comecei a aprendê-lo aos cinco e depois passei para o piano. A voz, para mim, era uma coisa muito privada, cantava sozinha. Só quando ouvi Elis achei que podia cantar para outras pessoas."
A música que a encantou foi Asa branca, um ano antes de o tempo lhe dar outras asas. Com 18 anos, Susana, que nascera e até aí vivia em Vila Real de Santo António, vem para Lisboa estudar Psicologia. "No Algarve, ninguém sabia que eu cantava. Ouvir Elis levou-me a procurar dentro de mim a possibilidade de interpretar, sem a copiar. E foi em Lisboa que, no Bairro Alto ou em Alfama, em contacto com outros músicos, me atrevi a cantar pela primeira vez em público. Coisas do reportório da Elis, sempre."
Umas férias em Cuba trazem-lhe outra surpresa. Um pianista acompanhou-a, ali, numa canção, e disse depois para os pais dela que deviam pô-la a estudar canto logo que voltassem a Portugal. "Assim foi. Cheguei cá e, como entre as cantoras que eu então mais ouvia estava também a Billie Holiday, inscrevi-me no Hot Clube, para estudar canto. Estive lá três anos mas sentia-me um pouco limitada só no jazz. Então resolvi começar a cantar em bares e festas, coisas brasileiras, músicas do mundo."
Nesses dois anos, Susana pôs a música à frente de psicologia e pesquisou de tudo o que pôde: música africana, árabe, portuguesa, jazz, fado. Tudo isso se reflecte, agora, no disco a que ela pôs um nome com sotaque (Oi Elis) embora cante sem ele, trazendo para o português de Portugal as palavras que Elis Regina cantou como ninguém. Lá dentro, canções como Arrastão, Mucuripe, Canção do sal, Formosa ou 20 anos blues. Gravadas 25 anos após a morte de Elis. E no 25º aniversário de Susana.
Do disco aos palcos
Na aventura, embarcaram alguns músicos já rodados. Rob Curto, acordeonista e pianista americano que toca com Lila Downs; "Quiné", nas percussões; Guto Lucena, na flauta; Gustavo Roriz, no baixo; e Marcelo Araújo na bateria. A ideia de aproximar a imagem de Susana da de Elis (nomeadamente a da fase de Essa Mulher) foi de Aurélio Ramos. O disco, com capa a preto e branco, sai hoje para as lojas. Susana, porém, saiu antes. Actuou já este ano no Festival Med, de Loulé, e apresentará o disco a 23 no Teatro das Figuras de Faro. Dia 25 estará no bar HotFive, do Porto, e 31 no Onda Jazz de Lisboa. A prova de Susana começa agora.
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